Borges, simpre Borges... ir a sus poemas es como adentrarse en los archivos de mi propia alma, no es porque piense que soy Jorge Luis, sino porque el hombre es tan universal que cuando el dice las cosas yo pienso que mejor no se podrían decir, no escribo poesía porque pienso que Borges ya lo dijo todo por mi.
Lo Perdido
¿Dónde estará mi vida, la que pudo
haber sido y no fue, la venturosa
o la de triste horror, esa otra cosa
que pudo ser la espada o el escudo
y que no fue? ¿Dónde estará el perdido
antepasado persa o el noruego,
dónde el azar de no quedarme ciego,
dónde el ancla y el mar, dónde el olvido
de ser quien soy? ¿Dónde estará la pura
noche que al rudo labrador confía
el iletrado y laborioso día,
según lo quiere la literatura?
Pienso también en esa compañera
que me esperaba, y que tal vez me espera.
J. L. Borges
haber sido y no fue, la venturosa
o la de triste horror, esa otra cosa
que pudo ser la espada o el escudo
y que no fue? ¿Dónde estará el perdido
antepasado persa o el noruego,
dónde el azar de no quedarme ciego,
dónde el ancla y el mar, dónde el olvido
de ser quien soy? ¿Dónde estará la pura
noche que al rudo labrador confía
el iletrado y laborioso día,
según lo quiere la literatura?
Pienso también en esa compañera
que me esperaba, y que tal vez me espera.
J. L. Borges
1 comentario:
Sublime... Viene a mi memoria mientras repaso las letras del poema, la voz del propio Borges recitándolo. Este poema (no todo sus poemas encontraron ese azar) estaba hecho de Borges y para Borges. Humilde opinión.
Saludos.
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