LA MISERIA HUMANA, LOS MUCHOS Y VINCENT

La Lotería. 1882
Vincent Van Gogh

La miseria humana, se reune en las puertas, mendigando comida, mendigando amor, mendigando para ser mendicante, mendigando humanidad. La multitud se agolpa en la puerta, como curiosos, como mútiples personajes, mutlitudinarios sentimientos, multiplicables espectros. El azar que danza sobre esa multitud interior y exterior, se mofa de ella, ¡Se complace en verla agitada y mendicante! El azar Señor de lo oscuro se divierte viendo a los muchos siendo muchos, y dividiendo siempre vence, vence a los vencidos de antemanos. Miseria humana, amontonada a las puertas, de espalda a la realidad.

Bella pintura de Vicente, donde se adivina una mirada a la miseria y penurias de los hombres y de él mismo. Parece una protesta de hoy en día por los beneficios sociales que se les retiran en Francia a los jubildados y pensionados. Parece un tratado de los muchos y la puerta una de las del hombre, que se deja dominar por los muchos.

NINGUNA COSA HAY DONDE FALTA LA PALABRA

Stephan George

El poder de la palabra, la palabra, el verbo, amor y terror de las palabras, en el principio era el Verbo, y el Verbo era con Dios y el Verbo era Dios. ¿Qué hay sin la palabra? Adán debió nombrar a todos los seres del jardín, s ¿Acaso sin nombre no eran seres? ¿Existían? Maravilloso poema, poderoso más de lo aparente, la palabra que nombra y crea, la palabra, el verbo, el lenguaje que hace y deshace, que crea, en el principio... La creación, hágase la tierra, ¿Quien hizo la palabra? Sin duda la palabra nos hizo y nos hace y nos sostiene en el universo. Más que palabras sobre la palabra, acá un poema magistral.

La Palabra

Sueño o prodigio de la lejanía
Al borde de mi país traía

Esperando a que la Norna antigua
En su fuente el nombre hallara -

Después denso y fuerte lo pude asir
Ahora florece y por la región reluce...

Un día llegué de viaje feliz
Con joya delicada y rica

Buscó largamente e hízome saber:
«Sobre el profundo fondo nada así descansa».

Entonces de mi mano se escapó
Y nunca el tesoro mi país ganó...

Así aprendí triste la renuncia:
Ninguna cosa sea donde falta la palabra.

Stephan George

LLUVIA DE ESTRELLAS, LÁGRIMAS DE SAN LORENZO

Imagen:www.cida.gob.ve

Esta noche entre las lágrimas de San Lorenzo que pidió que lo voltearan porque estaba ya bien cocido, cuando en el suplicio de morir a la parrilla padecia dolor indescriptible, San Lorenzo para muchos patrono de los cocineros, ya que murió a las brasas, en la noche de las lágrimas que derramó vemos las perseidas caerán del cielo ésta noche. Mirar al cielo llorar, las estrellas caer, las lueces acercarse, está relacionado con el sueño, el trance, la incosciente colectivo, o cosas que no se saben sabiendo (toda ciencia trascendiendo)...

Ir a mirar el cielo, salir de la ciudad, de su seguridad para mirar al cielo y recordar nuestra pequeñez ante el universo que se presenta ante nosotros como una gra obra de teatro muda a aquellos oídos que no están prestos a oír. Miremos al cielo, veamos el espectáculo maravilloso de la lluvia de estrellas.

EL SONIDO DE LA LLUVIA Y EL COLOR DE LAS VOCALES

Foto: BesoNegro

Estos días de mucho trabajo, de mucho cavilar y de mucho deber de pronto oyendo la lluvia en la noche desvelada pensé en Rimbaud, que busco en la poesía la alquímia del verbo, la forma de ver más allá de lo evidente por medio de la palabra, y que hasta le puso color a las vocales. Así, ese niño terrible se convirtió en un vidente, en un mirador de espacios más allá de los que normalmente podemos ver, pero que dejó eso plasmado en palabaras, cosa que otros no pudieron.

Sensación

Iré, cuando la tarde cante, azul, en verano,
herido por el trigo, a pisar la pradera;
soñador, sentiré su frescor en mis plantas
y dejaré que el viento me bañe la cabeza.

Sin hablar, sin pensar, iré por los senderos:
pero el amor sin límites me crecerá en el alma.
Me iré lejos, dichoso, como con una chica,
por los campos , tan lejos como el gitano vaga.

Marzo de 1870

Versión de Andrés Holguín

DE PESSOA A CROWLEY Y DE UNO A LOS MUCHOS

Fernando Pessoa

"La lengua es mi Patria ,
Y no tengo patria, tengo matria,
Yo quiero fratria..."
De la canción Língua de Caetano Veloso
Inspirada en la frase de Pessoa: " Mi patria es la lengua portuguesa..."

Dicen que Pessoa conoció a Aleister Crowley por cartas, que le corrigió una carta astral que el mismo Crowley hizo de sí mismo y que publicaron, allí halló Pessoa un error de cáculo en ella y le participó esto al famoso ocultista. Crowley quedó impresionado de los conocimientos de astrología que poseía Pessoa, y se hicieron amigos así de correspondencia, más tarde el hombre más perverso del mundo (Crowley) viajó a Lisboa a conocer al poeta.

Cuentan que Fernando le contó al mago que cuando escribía sentía que no se sentía una persona, una sola, que sentía que él Fernando Pessoa no era uno era muchos, que residían en su pecho los muchos. El mago le dijo al poeta que explorara eso, y practicando ese consejo como un ejercicio nacieron los heterónimos que lo hicieron tan famoso. Si esta anécdota es real en verdad no lo sabemos pero le pone un poco de sabor a la maravilla que es leer los diversos personajes que son Pessoa y que no lo son a la vez.

Me impresionó la poesía de Pessoa cuando tenía como veinte años y aún me impresiona, hay muchas voces en él que resuenan en mis voces, ese multitud que reside en mi pecho y que no me deja ser consono conmigo mismo, quizá deba explorara mis propios heterónimos y ver la evolución, mientras mis voces se desencuentran y no se ponen de acuerdo, un día las citaré en un café para tomar con ellos una cerveza helada y decirles que se que yo no soy uno sino muchos.

Autopsicografía

O poeta é um fingidor.
Finge tão completamente
Que chega a fingir que é dor
A dor que deveras sente.

E os que lêem o que escreve,
Na dor lida sentem bem,
Não as duas que ele teve,
Mas só a que eles não têm.

E assim nas calhas de roda
Gira, a entreter a razão,
Esse comboio de corda
Que se chama coração.


Autopsicografía

El poeta es un fingidor.
Finge tan completamente
Que hasta finge que es dolor
El dolor que de veras siente.

Y quienes leen lo que escribe,
Sienten, en el dolor leído,
No los dos que el poeta vive
Sino aquél que no han tenido.

Y así va por su camino,
Distrayendo a la razón,
Ese tren sin real destino
Que se llama corazón.

ALMAFUERTE Y LA CORRESPONDENCIA QUE TRASCIENDE EL TIEMPO

Pedro Bonifacio Palacios
Almafuerte
Imagen: Peña Folklórica Los Lanceros

Hace algunos años me mandó éste mail un buen amigo y hoy lo encontré revisando entre los archivos viejos, o quizás me lo mando como en una cápsula del tiempo. Hoy que los tiempos los siento difíciles, y que cada vez más siento que las cosas me cuestan, me llega este correo que les pongo a continuación. Así, recuerdo a mis amigos, hasta aquellos que no lo son más y a aquellos que han partido a otros estados. Pero sobre todo me recuerdo a mí mismo, tan olvidado siempre. Gracias Querido amigo por no olvidarme. Gracias a la providencia que me manda mensajes más allá del tiempo y la distancia.

¡Ay! De los días sombríos, esos que nos hacen creer que la luz ha huído de nuestro lado y tal vez nunca vuelva. Esos días que sentimos que la lucha a llegado a su fin, pues ya estamos vencidos.

La vida es dura, a menudo cruel, nos prueba hasta los tuétanos, prueba nuestra resistencia, nuestra paciencia, nuestro temple. No desfallescas amigo, no te digo que despues de la oscuridad está la luz, te digo que en la oscuridad misma estaá contenida la luz para aquellos ojos que quieren verla. No hay tormenta que destroce totalmente nuestra voluntad, pues es lo más divino que tenemos: LA VOLUNTAD.

Así que, no te des por vencido nunca, ni siquiera cuando creas que ya no existe salida, ni siquiera cuando sientas que estás a punto de sucumbir. Valor amigo mío , pues no estamos solos y no hay lucha que no tenga recompensa, tarde o temprano lo sabrás.

No desperdicies tu vida en el sufrimiento, el ser humano es capaz de sacrificarlo todo, absolutamente todo, excepto el sufrimiento. Así es, todo lo podemos perder pero nunca nunca nuestra capacidad de sufrir. Hay que salir de eso. Se feliz amigo mío.

Que este sea el mejor día de tu vida, vive la vida con intensidad, aprecia los tesoros que te han sido concedidos. La LUZ está dentro de tí, créelo.

´

Les mando este mensaje como manera de decirles que son importantes para mí aunque no siempre lo demuestre o no lo demuestre adecuadamente. A quienes siempre veo que tanto los aprecio y a quienes ya no veo que tanto los extraño.

Luego con este correo recordé a Almafuerte, el seudónimo del poeta argentino Pedro Bonifacio Palacios (1854-1917) y acá pongo este poema que aunque corto es poderoso y que me gusta desde hace mucho.

¡PIU AVANTI!

No te des por vencido, ni aun vencido,
no te sientas esclavo, ni aun esclavo;
trémulo de pavor, piénsate bravo,
y arremete feroz, ya mal herido.
Ten el tesón del clavo enmohecido
que ya viejo y ruin, vuelve a ser clavo;
no la cobarde estupidez del pavo
que amaina su plumaje al primer ruido.
Procede como Dios que nunca llora;
o como Lucifer, que nunca reza;
o como el robledal, cuya grandeza
necesita del agua y no la implora...
Que muerda y vocifere vengadora,
ya rodando en el polvo, tu cabeza!

ENTRE LA VORÁGINE Y CANAIMA

Rómulo Gallegos

Pasé de La Vorágine a Canaima, de Colombia a Venezuela por la vía de la selva, la amazónica, la hermosa la del canto abierto, la del susurro, entre Arturo Cova y Marcos Vargas, entre los caucheros, los buscadores de oro, los asesinos, los aventureros, los estafadores y taimados tahúres. Entre por los llanos colombianos viniendo de Bogotá, remonté la selva hasta El Vichada para llegar al San Fernándo de Atabapo de Funes. Buscando a Alicia olvidando a Aracelis, vengando la afrenta de Barrera. Para luego en el Ventuari, que une el Orinoco con el Amazonas, brazos formidables del coloso que es esta tierra suramericana; en ese lugar aciago desviar mi camino hacia el Orinoco en busca de Canaima, ese dios malo que desnaturaliza al hombre, lo aplasta y lo cambia definitivamente. Entré al bar con Vargas y despaché con el al Cholo Parima, vengando la muerte del hermano viendo como "Aquella fuerza gozoza se convirtió en atormentada". Entre la Vorágine del alma del indio vencido, ese dicurso salvaje del dominado que en secreto se revela contra el dominador, hacia las "Bocas del Orinoco. Aguas del Padamu, del Ventuari..." El rio macho de los iracundos bramidos del Maipures y Atures, con ellos fui a rendir cuenta al mar y decirme de nuevo a mí mismo: " ¿Qué hubo? o ¿Se es o no se es?

Hermosas obras ambas que me llenaron de ganas de volver a Amazonas, donde la selva me llama y el Orinoco imponente me hipnotiza con su fuerza imponderable. Hermosas ambas que me hacen pensar en viajar y en adentrarme en la selva oscura de mí mismo y medirme.