EL SONIDO DE LA LLUVIA Y EL COLOR DE LAS VOCALES

Foto: BesoNegro

Estos días de mucho trabajo, de mucho cavilar y de mucho deber de pronto oyendo la lluvia en la noche desvelada pensé en Rimbaud, que busco en la poesía la alquímia del verbo, la forma de ver más allá de lo evidente por medio de la palabra, y que hasta le puso color a las vocales. Así, ese niño terrible se convirtió en un vidente, en un mirador de espacios más allá de los que normalmente podemos ver, pero que dejó eso plasmado en palabaras, cosa que otros no pudieron.

Sensación

Iré, cuando la tarde cante, azul, en verano,
herido por el trigo, a pisar la pradera;
soñador, sentiré su frescor en mis plantas
y dejaré que el viento me bañe la cabeza.

Sin hablar, sin pensar, iré por los senderos:
pero el amor sin límites me crecerá en el alma.
Me iré lejos, dichoso, como con una chica,
por los campos , tan lejos como el gitano vaga.

Marzo de 1870

Versión de Andrés Holguín

DE PESSOA A CROWLEY Y DE UNO A LOS MUCHOS

Fernando Pessoa

"La lengua es mi Patria ,
Y no tengo patria, tengo matria,
Yo quiero fratria..."
De la canción Língua de Caetano Veloso
Inspirada en la frase de Pessoa: " Mi patria es la lengua portuguesa..."

Dicen que Pessoa conoció a Aleister Crowley por cartas, que le corrigió una carta astral que el mismo Crowley hizo de sí mismo y que publicaron, allí halló Pessoa un error de cáculo en ella y le participó esto al famoso ocultista. Crowley quedó impresionado de los conocimientos de astrología que poseía Pessoa, y se hicieron amigos así de correspondencia, más tarde el hombre más perverso del mundo (Crowley) viajó a Lisboa a conocer al poeta.

Cuentan que Fernando le contó al mago que cuando escribía sentía que no se sentía una persona, una sola, que sentía que él Fernando Pessoa no era uno era muchos, que residían en su pecho los muchos. El mago le dijo al poeta que explorara eso, y practicando ese consejo como un ejercicio nacieron los heterónimos que lo hicieron tan famoso. Si esta anécdota es real en verdad no lo sabemos pero le pone un poco de sabor a la maravilla que es leer los diversos personajes que son Pessoa y que no lo son a la vez.

Me impresionó la poesía de Pessoa cuando tenía como veinte años y aún me impresiona, hay muchas voces en él que resuenan en mis voces, ese multitud que reside en mi pecho y que no me deja ser consono conmigo mismo, quizá deba explorara mis propios heterónimos y ver la evolución, mientras mis voces se desencuentran y no se ponen de acuerdo, un día las citaré en un café para tomar con ellos una cerveza helada y decirles que se que yo no soy uno sino muchos.

Autopsicografía

O poeta é um fingidor.
Finge tão completamente
Que chega a fingir que é dor
A dor que deveras sente.

E os que lêem o que escreve,
Na dor lida sentem bem,
Não as duas que ele teve,
Mas só a que eles não têm.

E assim nas calhas de roda
Gira, a entreter a razão,
Esse comboio de corda
Que se chama coração.


Autopsicografía

El poeta es un fingidor.
Finge tan completamente
Que hasta finge que es dolor
El dolor que de veras siente.

Y quienes leen lo que escribe,
Sienten, en el dolor leído,
No los dos que el poeta vive
Sino aquél que no han tenido.

Y así va por su camino,
Distrayendo a la razón,
Ese tren sin real destino
Que se llama corazón.

ALMAFUERTE Y LA CORRESPONDENCIA QUE TRASCIENDE EL TIEMPO

Pedro Bonifacio Palacios
Almafuerte
Imagen: Peña Folklórica Los Lanceros

Hace algunos años me mandó éste mail un buen amigo y hoy lo encontré revisando entre los archivos viejos, o quizás me lo mando como en una cápsula del tiempo. Hoy que los tiempos los siento difíciles, y que cada vez más siento que las cosas me cuestan, me llega este correo que les pongo a continuación. Así, recuerdo a mis amigos, hasta aquellos que no lo son más y a aquellos que han partido a otros estados. Pero sobre todo me recuerdo a mí mismo, tan olvidado siempre. Gracias Querido amigo por no olvidarme. Gracias a la providencia que me manda mensajes más allá del tiempo y la distancia.

¡Ay! De los días sombríos, esos que nos hacen creer que la luz ha huído de nuestro lado y tal vez nunca vuelva. Esos días que sentimos que la lucha a llegado a su fin, pues ya estamos vencidos.

La vida es dura, a menudo cruel, nos prueba hasta los tuétanos, prueba nuestra resistencia, nuestra paciencia, nuestro temple. No desfallescas amigo, no te digo que despues de la oscuridad está la luz, te digo que en la oscuridad misma estaá contenida la luz para aquellos ojos que quieren verla. No hay tormenta que destroce totalmente nuestra voluntad, pues es lo más divino que tenemos: LA VOLUNTAD.

Así que, no te des por vencido nunca, ni siquiera cuando creas que ya no existe salida, ni siquiera cuando sientas que estás a punto de sucumbir. Valor amigo mío , pues no estamos solos y no hay lucha que no tenga recompensa, tarde o temprano lo sabrás.

No desperdicies tu vida en el sufrimiento, el ser humano es capaz de sacrificarlo todo, absolutamente todo, excepto el sufrimiento. Así es, todo lo podemos perder pero nunca nunca nuestra capacidad de sufrir. Hay que salir de eso. Se feliz amigo mío.

Que este sea el mejor día de tu vida, vive la vida con intensidad, aprecia los tesoros que te han sido concedidos. La LUZ está dentro de tí, créelo.

´

Les mando este mensaje como manera de decirles que son importantes para mí aunque no siempre lo demuestre o no lo demuestre adecuadamente. A quienes siempre veo que tanto los aprecio y a quienes ya no veo que tanto los extraño.

Luego con este correo recordé a Almafuerte, el seudónimo del poeta argentino Pedro Bonifacio Palacios (1854-1917) y acá pongo este poema que aunque corto es poderoso y que me gusta desde hace mucho.

¡PIU AVANTI!

No te des por vencido, ni aun vencido,
no te sientas esclavo, ni aun esclavo;
trémulo de pavor, piénsate bravo,
y arremete feroz, ya mal herido.
Ten el tesón del clavo enmohecido
que ya viejo y ruin, vuelve a ser clavo;
no la cobarde estupidez del pavo
que amaina su plumaje al primer ruido.
Procede como Dios que nunca llora;
o como Lucifer, que nunca reza;
o como el robledal, cuya grandeza
necesita del agua y no la implora...
Que muerda y vocifere vengadora,
ya rodando en el polvo, tu cabeza!

ENTRE LA VORÁGINE Y CANAIMA

Rómulo Gallegos

Pasé de La Vorágine a Canaima, de Colombia a Venezuela por la vía de la selva, la amazónica, la hermosa la del canto abierto, la del susurro, entre Arturo Cova y Marcos Vargas, entre los caucheros, los buscadores de oro, los asesinos, los aventureros, los estafadores y taimados tahúres. Entre por los llanos colombianos viniendo de Bogotá, remonté la selva hasta El Vichada para llegar al San Fernándo de Atabapo de Funes. Buscando a Alicia olvidando a Aracelis, vengando la afrenta de Barrera. Para luego en el Ventuari, que une el Orinoco con el Amazonas, brazos formidables del coloso que es esta tierra suramericana; en ese lugar aciago desviar mi camino hacia el Orinoco en busca de Canaima, ese dios malo que desnaturaliza al hombre, lo aplasta y lo cambia definitivamente. Entré al bar con Vargas y despaché con el al Cholo Parima, vengando la muerte del hermano viendo como "Aquella fuerza gozoza se convirtió en atormentada". Entre la Vorágine del alma del indio vencido, ese dicurso salvaje del dominado que en secreto se revela contra el dominador, hacia las "Bocas del Orinoco. Aguas del Padamu, del Ventuari..." El rio macho de los iracundos bramidos del Maipures y Atures, con ellos fui a rendir cuenta al mar y decirme de nuevo a mí mismo: " ¿Qué hubo? o ¿Se es o no se es?

Hermosas obras ambas que me llenaron de ganas de volver a Amazonas, donde la selva me llama y el Orinoco imponente me hipnotiza con su fuerza imponderable. Hermosas ambas que me hacen pensar en viajar y en adentrarme en la selva oscura de mí mismo y medirme.

LA MISTRAL, CHILE, EL VENDAVAL Y LA MIRADA TERRIBLE

Ahora mismo pienso en el sur, en Chile, quizás por Gabriela Mistral que entró a mi vida de pronto, como un golpe como un vendaval que todo lo arrasa y todo lo limpia. Un vendaval que arrastró los despojos de mi ser a la oscura cañería del olvido. Yo no estaba atento y la encontré, como se encuentran las ciudades perdidas y los tesoros, sin buscar, sin querer, sin imaginar. Decía Heráclito que si uno no espera lo inesperado nunca encontrará lo que espera. Yo no esperaba el duro golpe de su mirada terrible, ni su voz de contralto tan seguro y dulce a la vez. Nunca imaginé verla entre tanta gente, entre tanta mundanidad, tan mundana y tan divina. Parece que se sumergiera en el mundo para disfrazar su naturaleza divina.

De pronto yo en el ojo del huracán, de pronto ella y yo bailando una danza innexplicable, un poema lúcido, de pronto mi alma y la suya transparentes y poseídas la una por la del otro. Gabriela (Mistral) llegó a mi vida un día viernes, un día sábado eramos cercanos, un día domingo nos amabamos, un día lunes no pertenecíamos, un día jueves...

Yo no imagino a Chile sin pensar en la Mistral, en el mar, en la delgadez como un pelo, en el merkén, en el vino, los viñedos, en el frio terrible de una mirada eterna, en Alfonsina Storni entrando al mar y en Gabriela.

Acá un poema de Mistral y un pequeño homenaje a esta chilena tan hermosa que llegó a mi vida de pronto y sin buscarlo.

BESOS

Hay besos que pronuncian por sí solos
la sentencia de amor condenatoria,
hay besos que se dan con la mirada
hay besos que se dan con la memoria.

Hay besos silenciosos, besos nobles
hay besos enigmáticos, sinceros
hay besos que se dan sólo las almas
hay besos por prohibidos, verdaderos.

Hay besos que calcinan y que hieren,
hay besos que arrebatan los sentidos,
hay besos misteriosos que han dejado
mil sueños errantes y perdidos.

Hay besos problemáticos que encierran
una clave que nadie ha descifrado,
hay besos que engendran la tragedia
cuantas rosas en broche han deshojado.

Hay besos perfumados, besos tibios
que palpitan en íntimos anhelos,
hay besos que en los labios dejan huellas
como un campo de sol entre dos hielos.

Hay besos que parecen azucenas
por sublimes, ingenuos y por puros,
hay besos traicioneros y cobardes,
hay besos maldecidos y perjuros.

Judas besa a Jesús y deja impresa
en su rostro de Dios, la felonía,
mientras la Magdalena con sus besos
fortifica piadosa su agonía.

Desde entonces en los besos palpita
el amor, la traición y los dolores,
en las bodas humanas se parecen
a la brisa que juega con las flores.

Hay besos que producen desvaríos
de amorosa pasión ardiente y loca,
tú los conoces bien son besos míos
inventados por mí, para tu boca.

Besos de llama que en rastro impreso
llevan los surcos de un amor vedado,
besos de tempestad, salvajes besos
que solo nuestros labios han probado.

¿Te acuerdas del primero...? Indefinible;
cubrió tu faz de cárdenos sonrojos
y en los espasmos de emoción terrible,
llenaron sé de lágrimas tus ojos.

¿Te acuerdas que una tarde en loco exceso
te vi celoso imaginando agravios,
te suspendí en mis brazos... vibró un beso,
y qué viste después...? Sangre en mis labios.

Yo te enseñe a besar: los besos fríos
son de impasible corazón de roca,
yo te enseñé a besar con besos míos
inventados por mí, para tu boca.

GABRIELA MISTRAL

(CHILE 1889- NEW YORK 1957)

SOÑÉ CON CUZCO Y CON TU MIRADA...

Soñé con Cuzco, con el Titicaca, con la secreta y pública Isla del Sol. Secreta en lo secreto consumada, pública en los turistas visitada. Veo el camino del Inca en las noches estrelladas, la noche se despeja en mi ciudad luego de las tres de la madrugada. Pienso en Holadios, en Didelphia, en el bumerang dual de mi conciencia, en el adormecimiento de mi conciencia, en un posible despertar, como de una pesadilla. Me depierto de mis viajes como de una pesadilla, mis miedos transitan los caminos empedrados de mi imperio.

Ya que el amor huye de mí, aunque sé que existe, aunque se de berengenas y madrugadas, aunque sé de mapas de galaxias en tu mirada, mi soledad puede más y me conduce por la vía del fuego a cocinar el recuerdo de tus miradas. Tu recuerdo fermenta y leva el gluten de mi soledad, lo fortalece con amasado intenso de dos en dos. El pan que como es el pan que amasa tu ausencia, el pan que como es mi soledad que trabaja por la vía del fuego para llevarme a mis sueños terribles, cortos y lejanos de tí y de mí.

Ya no miro el cinturón de Orión, sé que no nos pertenecemos más. Nunca fui de nadie, sigo siendo tangencial en la vida, soy una tangente tímida pero orgullosa que se sabe no parte de la figura, pero la toca y la mira y muchas veces la envidia.

Soñé con Cuzco y con tu mirada, que ya no me mira... Y entre mi soledad y tu no hay ni un milímetro, pero no son las misma roca, como los muros de Cuzco. Soñé con Cuzco y con tu mirada...

LA DANZA DE LOS ARBOLES Y EL JARDIN DE LA AMISTAD

Hoy me llegó este correo de mi muy querida amiga Mafer, la amistad y cultivar un jardín son las unicas cosas que valen la pena, así decía Epicuro. ¿Cultivar el jardín de la amistad y hacerse amigo de las plantas serviría? Bello recuerdo de una queridísima amiga.

Un árbol empuja a otro, un árbol empuja a otro, un árbol empuja a otro... Otro?

Sí, recuerdo hace un par de años que solía usar la grama como cama y ver danzar a los árboles con mi amigo Antonio, ese muchachón siempre tenía las palabras adecuadas y las historias más increíbles, recuerdo fielmente (porque recuerdo absolutamente todo) que ese día terminamos de comer y fuimos a descansar en la gramita de humanidades. Allí vimos los árboles, de repente él dijo “mira, están bailando…. Bailan, mira al compás del viento pan pan pan”, mis risas se escucharon por todo el sitio, no pude evitarlo. Hoy abrí la ventana de mi cuarto y vi a un árbol empujar a otro. Te recordé... no sé exactamente porqué.

Supongo que en algún lugar, tú viste también a un árbol danzar.