Otro que se va, a su patria verdadera, la sideral, los poetas son la voz de las estrellas, la voz de lo indecible, la voz del lenguaje secreto del universo. Los poetas usan las palabras como imágenes profundas que remueven la psiquis humana en silencio.
Sastre de las palabras las cosió con el hilo dorado de los que saben que esta realidad que creemos, no es cierta, que es una tela ilusoria que nos aleja del sentido verdadero del universo. Así cosiendo palabras, como quien no quiere la cosa, el poeta va nombrando el nombre sagrado, el verdadero de las cosas, y así mueve la la tela de la ilusión por instantes, dejando vislumbrar la verdadera realidad. Adiós poeta.
Álvaro Mutis
Como espadas en desorden
Mínimo homenaje a Stéphane Mallarmé
Como espadas en desorden
la luz recorre los campos.
Islas de sombra se desvanecen
e intentan, en vano, sobrevivir más lejos.
Allí, de nuevo, las alcanza el fulgor
del mediodía que ordena sus huestes
y establece sus dominios.
El hombre nada sabe de estos callados combates.
Su vocación de penumbra, su costumbre de olvido,
sus hábitos, en fin, y sus lacerias,
le niegan el goce de esa fiesta imprevista
que sucede por caprichoso designio
de quienes, en lo alto, lanzan los mudos dados
cuya cifra jamás conoceremos.
Los sabios, entretanto, predican la conformidad.
Sólo los dioses saben que esta virtud incierta
es otro vano intento de abolir el azar.
No hay comentarios:
Publicar un comentario