ZARATUSTRA EN EQUILIBRIO

LA MECEDORA DE BAUDELAIRE

2012-02-06T20:00:00.000-08:00

Baudelaire se me aparece entre los bosques de mi memoria, entre la penumbra y la umbra, por entre la entramada maraña de lo que trato de olvidar, de lo que olvide y de lo que no se deja olvidar. Baudelaire desde la carroña más cruel de mis malos momentos, desde las noches en vela de la tragedia, o quizá tragicomedia de lo que he vivido y soñado o más bien imaginado.

Baudelaire surge como entre una embriaguez eterna de vino, de poesía, de esas tardes en el balcón, elevadas tardes y mañanas, del griego antiguo y la flauta dulce. Baudelaire surge como impacto terrible en mis entrañas como una cortada brutal en el bajo vientre como un seppuku repetitivo como de Sísifo... Baudelaire Tantálico y de amargos cafés, de sexo manipulador y máscaras de la muerte... Baudelaire se mece en mi vida, con paciencia de buitre hambriento...

Elevación

Por encima de estanques, por encima de valles,
De montañas y bosques, de mares y de nubes,
Más allá de los soles, más allá de los éteres,
Más allá del confín de estrelladas esferas,

Te desplazas, mi espíritu, con toda agilidad
Y como un nadador que se extasía en las olas,
Alegremente surcas la inmensidad profunda
Con voluptuosidad indecible y viril.

Escápate muy lejos de estos mórbidos miasmas,
Sube a purificarte al aire superior
Y apura, como un noble y divino licor,
La luz clara que inunda los límpidos espacios.

Detrás de los hastíos y los hondos pesares
Que abruman con su peso la neblinosa vida,
¡Feliz aquel que puede con brioso aleteo
Lanzarse hacia los campos luminosos y calmos!

Aquel cuyas ideas, cual si fueran alondras,
Levantan hacia el cielo matutino su vuelo
-¡Que planea sobre todo, y sabe sin esfuerzo,
La lengua de las flores y de las cosas mudas!

CAMILLE CLAUDEL

2011-11-25T16:50:00.000-08:00

Camille Claudel a Paul Claudel.

Montdevergues, 3 de marzo de 1930.

Querido Paul,

Hoy, 3 de marzo, es el aniversario de mi secuestro en Ville-Evrard: hace 17 años que Rodin y los marchantes me enviaron a hacer una penitencia a los asilos psiquiátricos. Después de apoderarse de la obra de toda mi vida sirviéronse de B. para ejecutar su siniestro proyecto y me hiceron cumplir años de prisión que bien se merecerían ellos.

B. no era más que un agente del que se sirvieron para tenerte al margen y utilizarte para dar este audaz golpe que salió tal y como habían planeado gracias a tu credulidad y la de mamá y Louise. No olvides que la mujer de B. es una atigua modelo de Rodin: ahora ves la maquinación de la que fui objeto. ¡Qué bonito! ¡Todos aquellos millonarios lanzándose contra una artista indefensa! Ya que los señores que colaboraron con tan buena acción son todos más de 40 veces millonarios.

¡Parece que mi taller, algunos de mis pobres muebles, algunos útiles construidos por mi misma, mi pobre menaje aun excitaban su codicia! Como la imaginación, el sentimiento, lo nuevo, lo imprevisto que surege de un espíritu desarrolado les está vedado, cerrados de mollera, cerebros obtusos, eternamente ciegos a la luz, les hace falta alguien que les provea. Ellos lo decían: "Nos servimos de una alucinada para encontrar los temas".

Tendría que haber al monos algunos estómagos agradecidos que supieran compensar a la pobre mujer a la que despojaron de su genio. ¡No! ¡Una casa de locos! ¡Ni siquiera el derecho a tener mi propia casa!

(...) Parece que el principal beneficiario de mi taller es el Señor Hébrard, editor de obras de arte, calle Royale. Allí se precipitaron todos mis bocetos (más de 300). Parece que ya unos años antes de mi marcha de París, los bocetos que hacía de Villeneuve tomaban el camino de su casa (¿por qué milagro?, ¡Dios sabe!). Los encontré en su casa copiados en bronce y firmados por otros artistas, ¡realmente es muy fuerte! ¡Y condenarme a prisión perpetua para que no reclame!

Todo esto sale del fondo del cderebro diabólico de Rodin. Sólo tenía una idea, que cuando él muriera yo podría alzar vuelo como artista y llegar a ser más que él: era preciso que consiguiera tenerme en su garras después de su muerte igual que su vida. Era preciso que yo fuera desgraciada muerto él igual que vivo. ¡Lo ha conseguido punto por punto, porque lo que es desgraciada lo soy! ¡Puede que no te importe mucho pero lo soy!

(...) Estoy muy aburrida de esta esclavitud. Me gustaría mucho estar en mi casa y cerrar bien la puerta. No sé si pueda realizar ese sueño, estar en mi casa.

(...) No tengo noticias de tus hijos.

Muchos saludos para ti y tu familia.

*Extraído de "Correspondencia de Camille Claudel", Editorial Síntesis.

ENTRE DIOSES Y HOMBRES: HÖLDERLIN

2011-02-21T17:28:00.000-08:00

Algunos poemas poderosos vuelven a mí de pronto, en medio de la noche (oscura de mi alma) y me interceptan en medio del devenir de la noria de mi vida. Y aunque la poesía ya no es el ritmo que mueve mis madrugadas solitarias ante la inmensidad de la noche, a veces viene a mi y me sacude, y me recuerda al viejo y loco Hölderlin, hermosa y poderosas palabras. Para él, el arte es la conexión entre los hombres y los dioses. Acá un poema que me regalaron un sábado en la tarde, cuando la vida era una aventura y el arte tarareaba sus melifluas notas en mi corazón.

A LAS PARCAS

Un verano y un otoño más os pido , Oh Poderosas,

para que pueda madurar mi canto,

y así, saciado con tan dulce juego.

mi corazón se llegue hasta morir.

El alma que acá abajo fue frustrada

no hallará reposo ni en el orco,

pero si logro plasmar lo más querido

y sacro entre todo, la poesía,

entonces sonreiré satisfecho a las feroces

sombras, aunque debiera dejar

en el umbral mi voz. Un solo día

habré vivido como los dioses y eso basta.

Friedrich Hölderlin

MARTIN LUTHER KING DESDE LA DISTANCIA

2011-01-29T19:56:00.000-08:00

"Si supiera que el mundo se acaba mañana,

yo, hoy todavía, plantaría un árbol."

Martin Luther King

Entre tanto conflicto que ha ocurrido en un país convulsionado, entre discordias y divisiones, entre decepciones y olvidos, entre violencia e intolerancia que nos carcomen. Entre la violencia sacudidora que estremece a un país no me lleno de tristeza porque pienso en un hombre que tuvo un sueño y vio desde una montaña el provenir, que lucho, marcho, soño y habló sobre un futuro lleno de tolerancia, de convivencia, de paz, de espiritualidad. Recuerdo hoy a Martin Luther King, que vivió para llenar de esperanza a los desesperados y para ser el visionario de un sueño que a casi todos parecía imposible.

Ahora pongo en memoria de este hombre notable su discurso tan famoso, tan poderoso, tan sincero, tan profundo, que no pasa sin mi mar sin hacer estragos de maremoto, que no corre entre mis venas sin hacer un vendaval en mí mismo. Este gran orador -con razón considerado en las más altas cúspides de la elocuencia- en este discurso expone el sentimiento que muchos y por largo tiempo habían callado y sufrido... El Reverendo King no creyó en la violencia, creyó en Dios y en la desobediencia civil, creyó en la unión de los oprimidos para luchar por sus derechos. A King lo mataron una tarde en Memphis las rastreras fuerzas de la oscuridad, pero mataron solo al hombre y no su voz ni sus ideales ni menos aún la esperanza que sembró en los corazones de sus hermanos.

I Have a Dream

Tengo Un Sueno
Martin Luther King, Jr.

Discurso durante la Marcha a Washington por Trabajos y por la Libertad 28 Agosto 1963 Washington, D.C.

Estoy orgulloso de reunirme con ustedes hoy día en esta que será, en la historia, la más grande demostración para la libertad en la historia de nuestro País.

Hace cien años, un gran Americano, en cuya simbólica sombra estamos hoy parados, firmó la Proclamación de la Emancipación. Este trascendental decreto vino como un gran rayo de luz de esperanza para millones de esclavos Negros, chamuscados en las llamas de una marchita injusticia. Vino como un lindo amanecer al final de una larga noche de cautiverio. Pero cien años después, el Negro aún no es libre; cien años después, la vida del Negro aún es tristemente lisiada por las esposas de la segregación y las cadenas de la discriminación; cien años después, el Negro vive en una isla solitaria en medio de un inmenso océano de prosperidad material; cien años después, el Negro todavía languidece en las esquinas de la sociedad Americana y se encuentra desterrado en su propia tierra.

Entonces hemos venido hoy día aquí a dramatizar una condición vergonzosa. En un sentido hemos venido a la capital de nuestro País a cobrar un cheque. Cuando los arquitectos de nuestra república escribieron las magníficas palabras de la Constitución y la Declaración de Independencia, ellos firmaban un pagaré del cual cada Americano sería el heredero. Este pagaré era la promesa que todo hombre, sí, el hombre negro y el hombre blanco, tendrían garantizados los derechos inalienables de vida, libertad, y búsqueda de la felicidad.

Es obvio hoy día que América ha incumplido este pagaré en lo que concierne a sus ciudadanos de color. En lugar de honrar esta sagrada obligación, América ha dado a la gente Negra un cheque malo; un cheque que ha regresado con el sello “fondos insuficientes.” Pero rehusamos creer que el Banco de Justicia está quebrado. Rehusamos creer que no haya suficientes fondos en las grandes bóvedas de oportunidad de este País. Y entonces hemos venido a cobrar este cheque, el cheque que nos dará sobre manera la riqueza de libertad y la seguridad de justicia.

También hemos venido a este sagrado lugar para recordar a América la urgencia impetuosa de ahora. Este no es el momento de tener el lujo de enfriarse o tomar tranquilizantes de gradualismo. Ahora es el momento de hacer realidad las promesas de Democracia; ahora es el momento de salir del obscuro y desolado valle de la segregación al camino alumbrado de la justicia racial; ahora es el momento de sacar nuestro País de las arenas movedizas de la injusticia racial, a la piedra sólida de la hermandad; ahora es el momento de hacer de la justicia una realidad para todos los hijos de Dios. Sería fatal para la nación pasar por alto la urgencia del momento. Este verano ardiente por el legítimo descontento del Negro, no pasará hasta que no haya un otoño vigoroso de libertad e igualdad.

1963 no es el fin, si no el principio. Y los que pensaban que el Negro necesitaba desahogarse para sentirse contento, tendrán un rudo despertar si el País regresa al mismo oficio. No habrá ni descanso ni tranquilidad en América hasta que al Negro se le garantice sus derechos de ciudadanía. Los remolinos de la rebelión continuarán a sacudir las bases de nuestra nación hasta que surja el esplendoroso día de la justicia.

Pero hay algo que yo debo decir a mi gente, los cuales están parados en el umbral gastado que conduce al palacio de la justicia. En el proceso de ganar el lugar que nos corresponde, no debemos ser culpables de hechos censurables. No busquemos satisfacer nuestra sed de libertad con tomar de la taza de la amargura y del odio. Siempre tendremos que conducir nuestra lucha en el plano alto de la dignidad y disciplina. No podemos permitir que nuestras protestas creativas se degeneren en violencia física. Una y otra vez debemos elevarnos a las majestuosas alturas del encuentro de la fuerza física con la fuerza del alma. La maravillosa nueva militancia, la cual ha envuelto a la comunidad Negra, no debería llevarnos a desconfiar de toda la gente blanca; porque varios de nuestros hermanos blancos, como se ve hoy día por su presencia aquí, han venido a darse cuenta que su destino esta amarrado con nuestro destino. Y ellos han llegado a darse cuenta que su libertad esta inseparablemente unida a nuestra libertad. No podemos caminar solos. Y al caminar, debemos hacer la promesa que siempre marcharemos adelante. No podemos volver atrás.

Hay aquellos que están preguntando a los devotos de los Derechos Civiles, “Cuando estarán satisfechos?” Nunca podremos estar satisfechos mientras que el Negro sea víctima de horrores indescriptibles de brutalidad policial; nunca podremos estar satisfechos mientras que nuestros cuerpos, pesados por la fatiga de viajar, no podemos alojarnos en los moteles de las carreteras y en los hoteles de las ciudades; no podremos estar satisfechos mientras que la mobilidad básica del Negro es de un barrio pequeño a uno más grande; nunca podremos estar satisfechos mientras que nuestros hijos están despojados de su personalidad y robados de su dignidad por un letrero escrito “Sólo Para Blancos,” no podremos estar satisfechos mientras que el Negro de Mississippi no pueda votar y el Negro de New York crea que no tiene nadie por quién votar. No! No, no estamos satisfechos, y no estaremos satisfechos hasta “que la justicia corra como el agua y las virtudes como una fuerte quebrada,“

Yo no desconozco que algunos de ustedes han venido pasta aquí con grandes esfuerzos y tribulaciones. Algunos de ustedes han llegado recién de unas angostas celdas. Algunos de ustedes han venido de áreas donde su búsqueda de libertad los ha dejado golpeados por la tormenta de persecución y derrumbados por los vientos de la brutalidad policíaca. Ustedes han sido los veteranos de sufrimiento creativo. Continúen trabajando con la fé de que el sufrimiento no merecido es redentorio. Regresen a Mississippi; Regresen a Alabama; Regresen a South Carolina; Regresen a Georgia; Regresen a Louisiana; Regresen a los barrios bajos y a los ghettos de nuestras ciudades Norteñas, sabiendo que de alguna manera esta situación podrá y será cambiada. No nos revolquemos en el valle de la desesperación.

Entonces les digo a ustedes, mis amigos, que aunque nosotros enfrentemos las dificultades de hoy y de mañana, aún yo tengo un sueño. Es un sueño profundamente arraigado en el sueño Americano, que un día esta nación surgirá y vivirá verdaderamente de su credo, “nosotros mantenemos estos derechos patentes, que todo hombre es creado igual.” Yo tengo un sueño que ese día en las tierras rojas de Georgia, hijos de esclavos anteriores e hijos de dueños de esclavos anteriores se podrán sentar juntos a la mesa de la hermandad. Yo tengo un sueño que un día aún el estado de Mississippi, un estado ardiente por e1 calor de justicia, ardiente por el calor de la opresión, será transformado en un oasis de libertad y justicia. Yo tengo un sueño que mis cuatro pequeños hijos algún día vivirán en una nación donde no serán juzgados por el color de la piel, sino por el contenido de sus carácteres.

Hoy yo tengo un sueno!

Yo tengo un sueño que un día en Alabama, con sus racistas viciosos, con su Governador con sus labios goteando palabras de interposición y nulificación, un día allí en Alabama los pequeños negros, niños y niñas, podrán unir las manos con pequeños blancos, niños y niñas, como hermanos y hermanas.

Hoy yo tengo un sueno!

Yo tengo un sueño que algun día cada valle será elevado, y cada colina y montaña serán hechas llanas. Los lugares más ásperos serán aplanados y los lugares torcidos serán hechos rectos, “y la gloria de Dios será revelada y todo género humano se verá junto.

Esta es nuestra esperanza. Esta es la fé con la cual yo regreso al Sur. Con esta fé podremos labrar de la montaña de la desesperación, una piedra de esperanza. Con esta fé podremos transformar el sonido discordante de nuestra nación en una hermosa sinfonía de hermandad. Con esta fé podremos trabajar juntos, rezar juntos, luchar juntos, ir a la cárcel juntos, pararse juntos por la libertad, sabiendo que algún día seremos libres, y este es el día. Este será el día cuando todos los hijos de Dios podrán cantar con nuevos sentidos “Mi País es de ti, dulce tierra de libertad a ti yo canto. Tierra donde mi padre murió, tierra del orgullo de los peregrinos, de cada lado de la montaña, dejemos resonar la libertad.” Y si América va a ser una grande nación, ésto tendrá que hacerse realidad.

Entonces dejen resonar la libertad desde la cima de los montes prodigiosos de New Hampshire; dejen resonar la libertad desde las poderosas montañas de New York; dejen resonar la libertad desde las alturas de las Alleghenies de Pennsylvania; dejen resonar la
libertad desde las rocas cubiertas de nieve de Colorado; dejen resonar la libertad desde las curvosas cuestas de California. Pero no sólo ésto. Dejen resonar la libertad de la Montaña de Piedra de Georgia; dejen resonar la libertad desde la montaña Lookout de Tennessee; dejen resonar la libertad desde cada colina y montaña de Mississippi. “De cada lado de montaña dejen resonar la libertad.” Y cuando ésto pase y cuando dejemos resonar la libertad, cuando la dejemos resonar de cada aldea y cada caserío, de cada estado y cada ciudad, podemos apurar el día en que todos los hijos de Dios, hombre negro y hombre blanco, Judíos y Cristianos, Protestantes y Católicos, podemos unir nuestras manos y cantar en las palabras del viejo espiritual Negro: “Libre al Fin, Libre al Fin; Gracias Dios Omnipotente, somos libres al fin.”

AJEDREZ ETERNO Y BORGES

2011-01-23T22:21:00.000-08:00

Panajedrez de Xul Solar

Sigo con el ajedrez en la mente y en el corazón, cuadros de esta batalla que no tiene final, más allá del hombre. ¿Qué Dios detrás de Dios mueve las piezas? Borges siempre tan caro a mi corazón parece que dialogara conmigo en estos momentos. Acá este poema que dice tanto y me remueve mi tablero interior. Este ajedrez eterno que no finalizará con mi vida. Brevedad es la palabra que juega hoy, su estrategia es parecer eternidad, inconsciencia del tiempo tenemos.

La secreta correspondencia astrologica de las piezas me extasían al punto de ver cada juego como un poema en desarrollo, o cada partida de ajedrez como un movimiento del pluriverso. Rey sol, reina luna, alfil mercurial, caballo ladino afrodisíaco, torre marcial... en sus domicilios diurnos con el rey y nocturnos con la bella reina. Peones, somos los peones influidos por los planetas, somos peones que pueden morir en un lance o evolucionar en el acto heroico de coronar, trascender, ascender incluso a luna, nunca a rey.

Ajedrez

En su grave rincón, los jugadores

rigen las lentas piezas. El tablero

los demora hasta el alba en su severo

ámbito en que se odian dos colores.

Adentro irradian mágicos rigores

las formas: torre homérica, ligero

caballo, armada reina, rey postrero,

oblicuo alfil y peones agresores.

Cuando los jugadores se hayan ido,

cuando el tiempo los haya consumido,

ciertamente no habrá cesado el rito.

En el Oriente se encendió esta guerra

cuyo anfiteatro es hoy toda la tierra.

Como el otro, este juego es infinito.

Tenue rey, sesgo alfil, encarnizada

reina, torre directa y peón ladino

sobre lo negro y blanco del camino

buscan y libran su batalla armada.

No saben que la mano señalada

del jugador gobierna su destino,

no saben que un rigor adamantino

sujeta su albedrío y su jornada.

También el jugador es prisionero

(la sentencia es de Omar) de otro tablero

de negras noches y blancos días.

Dios mueve al jugador, y éste, la pieza.

¿Qué Dios detrás de Dios la trama empieza

de polvo y tiempo y sueño y agonías?

Jorge Luis Borges

LA TÁCTICA Y LA ESTRATEGIA DEL AJEDREZ

2010-12-21T22:36:00.000-08:00

Desde los sesenta y cuatro cuadros de un tablero de ajedrez, en una tienda de Santa Elena me habló una voz antigua, con menos de cinco años pedí un ajedrez de regalo, mamá complaciente acerco esa voz a mi vida. Dos ejércitos enfrentados, el bien y el mal, la dualidad haciendo de mi la triplicidad, inconsciente. Que tristeza que no seguí hurgando en esas casillas, aunque si observe mil batallas en las escaleras del edificio donde experimente los juegos de niños.

Bobby Fischer apareció y desapareció como una estrella fugaz, vino a hacer de la adolescencia un prodigio, haciendo de la guerra del tablero partícipe de la guerra fría. Vino, vio y venció; vino, ganó y se fue. Mi generación busco a Bobby en los parques y en el boulevar de los pintores, en los tableros de ajedrez de FACES y en la imaginación. Ojalá Bobby camine con Rimbaud en las madrugadas despejadas de la eternidad.

Pienso en esa guerra fría, esa guerra santa de mi pecho y la veo afuera en el tablero sabio y vetusto del ajedrez. Esos cuadros que me susurran aún, pero ahora poemas como de Benedetti, en la táctica y estrategia de este juego de guerra surge de pronto este poema que conocí por una vieja amiga que ya no lo es más, y por su película El Lado Oscuro del Corazón.

TÁCTICA Y ESTRATEGIA

Mi táctica es

mirarte

aprender como sos

quererte como sos

mi táctica es

hablarte

y escucharte

construir con palabras

un puente indestructible

mi táctica es

quedarme en tu recuerdo

no sé cómo ni sé

con qué pretexto

pero quedarme en vos

mi táctica es

ser franco

y saber que sos franca

y que no nos vendamos

simulacros

para que entre los dos

no haya telón

ni abismos

mi estrategia es

en cambio

más profunda y más

simple

mi estrategia es

que un día cualquiera

no sé cómo ni sé

con qué pretexto

por fin me necesites.

Mario Benedetti

VICENTE HUIDOBRO Y LA POESÍA

2010-11-30T06:56:00.000-08:00

Vicente Huidobro se me aparece en sueños como molino de vientos, o cae en paracaidas en las tardes en que pienso en rosas y en versos. Huidobro llegó a mí desde un anaquel, desde un libro viejo con un nombre como de creación: ¡Altazor! Hoy pienso en aquellos días de diciembre con cielo azul prístino donde conocí a este poeta maravilloso. Salto ante mi desde el anaquel y su mundo se me abrió entre letras y versos. Aca dos poemas hermosos para recordar ese diciembre.

Arte poética

Que el verso sea como una llave
Que abra mil puertas.
Una hoja cae; algo pasa volando;
Cuanto miren los ojos creado sea,
Y el alma del oyente quede temblando.

Inventa mundos nuevos y cuida tu palabra;
El adjetivo, cuando no da vida, mata.

Estamos en el ciclo de los nervios.
El músculo cuelga,
Como recuerdo, en los museos;
Mas no por eso tenemos menos fuerza:
El vigor verdadero
Reside en la cabeza.

Por qué cantáis la rosa, ¡oh, Poetas!
Hacedla florecer en el poema;

Sólo para nosotros
Viven todas las cosas bajo el Sol

El Poeta es un pequeño Dios.

Molino

El viento más que un asno es paciente.

Gira gira gira
Molino que mueles las horas
Pronto será la primavera
Y tendrás tus alas cubiertas de flores

Gira gira gira
Molino que mueles los días
Pronto será el estío
Y tendrás frutos en tu torre

Gira gira gira
Molino que mueles los meses
Pronto vendrá el otoño
Y estarás triste en tu cruz

Gira gira gira
Molino moledor de años
Pronto vendrá el invierno
Y se helarán tus lágrimas

He aquí el verdadero molino
No olvidéis jamás su canción
Él hace llover y hace el buen tiempo
Él hace las cuatro estaciones

Molino de la muerte Molino de la vida
Muele los instantes como un reloj
Éstos también son granos Molino de la melancolía
Harina del tiempo que pondrá nuestros cabellos blancos.

SE AVISORAN CAMBIOS EN EL CINE VENEZOLANO

2010-11-01T12:40:00.000-07:00

He sido de lo que critica el cine venezolano, supongo que lo cineastes me odiarán si digo que me parece que las películas de Román Chalbaud no me gustan, es más las considero que fueron hechas en una época oscura del cine venezolano. Malandros, malhablados, putas, burdeles... entiendo la fascinación con la vida bohemia, con lo underground, pero las siento películas malas, con guiones inconsistentes, recursos técnicos terribles y de calidad actoral pésima. Lo siento, así lo siento, entiendo que fue todo un logro hacerlas, pero ver a Miguel Angel Landa, el mismo del programa de televisión: Bienvenidos, haciendo de matón o de policía, me causaba un choque del que aún no salgo.

El cine ha ido cambiando y de aquellas películas con mala calidad de audio, y de colores poco billantes pasamos en el cine a otras más coloridas, peor de habladas y hundidas en la pésima actuación. Con guines peores que nunca y llenas de desnudos y malas palabras. Me viene a la memoria La Hora Texaco, Ratón de Ferretería, Comando Colt no sé qué... entiendo que hay que apoyar el cine nacional, de esa época hay memorables películas, pocas pero memorables que demuestran que el talento siempre ha existido en el cine nacional, películas como La Pequeña Revancha, que aún recuerdo como maravillosa, con un bello guión y bien contada.

Luego vinieron cosas atroces y groseras a mi juicio faltandole el respeto al público como Amaneció de Golpe, Huele Pega y etc... en las que son memorables solo las tetas de la coconaza o la escena de sexo de Rudy Rodriguez. Creo que desgastadas historias sin solidez del guión y direcciones más que mediocres. Luego llegó el actual régimen y ha apoyado películas como Miranda y Miranda (La otra) donde me hice conciente de que en Venezuela aparte de las obvias roscas que existen en el cine, hay un problema de fondo que es la actuación o dirección de actores. Estoy harto de ver a lo mismo actores en todas las películas, actores que además vienen de la televisión, de telenovelas que han caído a profundidas más empantanadas que el cine. Actores que quizá no son tan malos pero que me imagino que por estrellitas no se dejan dirigir adecuadamente, con actuaciones sobrecargadas, diálogos inverosímiles. Es decir, películas en las que no se habla como se habla en Venezuela, muchas groserías pero expresiones forzadas, actuaciones poco naturales. Además acontecimientos terribles para el cine como que se hacen dos películas sobre Miranda y en una la actriz Mimi Lazo hace de Mamá de Miranda y en la otra hace de Catalina de Rusia. ¿Acaso los directores de esas películas no vieron la otra película, no hubo casting para los papeles?

Estoy harto de ver a Beatriz Valdéz en todas las películas o a Elba Escobar hasta de empleada de la farmacía en Secuestro Express sólo para figurar. No quiero ver a Luis Chataing firmando el Acta de la Independiencia o a Gustavo Rodriguez otra vez. Entiendo que de las tablas no se come, eso lo viví en carne propia, pero estoy harto de actores de novelas en el cine. O de teatro con personajes como actores de Cheverísimo, o monólogos de Pollo Brito, ¡Vaina!Que se queden haciendo música o lo que hagan.

Pero el cine ha ido cambiando, y no me refiero a nuevas películas como las de Beto Arvelo, que ya representaban un cambio, me refiero a nuevos técnicos de cine, nuevos productores, nuevos directores y sobre todo nuevos actores, o nuevos no actores. Películas como Una Vida y Dos mandados, Una Casa con Vista al Mar (sé que es como un remake de Pelle el Conquistador pero me gustó) que ya no tienen temas de barrio y armas y putas y drogas. Películas como Secuestro Express, que redimensionó las películas de malandros, más no revolucionó el cine como he oído a su director decir. Hay más películas como La Hora Cero, aunque de malandros también me gustó por el uso de actores no actores, como el Zapata que no era actor antes de la pelí, y de diálogos muy naturales, de conversaciones verosímiles y casi sin groserías, incluso con escenas cómicas, muy del cine cómico americano. Películas como Hermano, La Vino Tinto, etc... que tienen otras temáticas, direcciones distintas y directores emergentes, nuevos, innovadores y sobre todo fuera de la vieja rosca.

El cine está cambiando, aunque existan resistencias, aunque directores de telenovelas sigan ganando los festivales de cine, pero el público seguimos apoyando el cine nacional, con fe en los cambios y con la vista puesta en los nuevos cineastas.

LA MISERIA HUMANA, LOS MUCHOS Y VINCENT

2010-10-27T12:20:00.000-07:00

La Lotería. 1882
Vincent Van Gogh

La miseria humana, se reune en las puertas, mendigando comida, mendigando amor, mendigando para ser mendicante, mendigando humanidad. La multitud se agolpa en la puerta, como curiosos, como mútiples personajes, mutlitudinarios sentimientos, multiplicables espectros. El azar que danza sobre esa multitud interior y exterior, se mofa de ella, ¡Se complace en verla agitada y mendicante! El azar Señor de lo oscuro se divierte viendo a los muchos siendo muchos, y dividiendo siempre vence, vence a los vencidos de antemanos. Miseria humana, amontonada a las puertas, de espalda a la realidad.

Bella pintura de Vicente, donde se adivina una mirada a la miseria y penurias de los hombres y de él mismo. Parece una protesta de hoy en día por los beneficios sociales que se les retiran en Francia a los jubildados y pensionados. Parece un tratado de los muchos y la puerta una de las del hombre, que se deja dominar por los muchos.

NINGUNA COSA HAY DONDE FALTA LA PALABRA

2010-09-15T20:17:00.000-07:00

Stephan George

El poder de la palabra, la palabra, el verbo, amor y terror de las palabras, en el principio era el Verbo, y el Verbo era con Dios y el Verbo era Dios. ¿Qué hay sin la palabra? Adán debió nombrar a todos los seres del jardín, s ¿Acaso sin nombre no eran seres? ¿Existían? Maravilloso poema, poderoso más de lo aparente, la palabra que nombra y crea, la palabra, el verbo, el lenguaje que hace y deshace, que crea, en el principio... La creación, hágase la tierra, ¿Quien hizo la palabra? Sin duda la palabra nos hizo y nos hace y nos sostiene en el universo. Más que palabras sobre la palabra, acá un poema magistral.

La Palabra

Sueño o prodigio de la lejanía
Al borde de mi país traía

Esperando a que la Norna antigua
En su fuente el nombre hallara -

Después denso y fuerte lo pude asir
Ahora florece y por la región reluce...

Un día llegué de viaje feliz
Con joya delicada y rica

Buscó largamente e hízome saber:
«Sobre el profundo fondo nada así descansa».

Entonces de mi mano se escapó
Y nunca el tesoro mi país ganó...

Así aprendí triste la renuncia:
Ninguna cosa sea donde falta la palabra.
Stephan George

LLUVIA DE ESTRELLAS, LÁGRIMAS DE SAN LORENZO

2010-08-11T23:11:00.000-07:00

Imagen:www.cida.gob.ve

Esta noche entre las lágrimas de San Lorenzo que pidió que lo voltearan porque estaba ya bien cocido, cuando en el suplicio de morir a la parrilla padecia dolor indescriptible, San Lorenzo para muchos patrono de los cocineros, ya que murió a las brasas, en la noche de las lágrimas que derramó vemos las perseidas caerán del cielo ésta noche. Mirar al cielo llorar, las estrellas caer, las lueces acercarse, está relacionado con el sueño, el trance, la incosciente colectivo, o cosas que no se saben sabiendo (toda ciencia trascendiendo)...

Ir a mirar el cielo, salir de la ciudad, de su seguridad para mirar al cielo y recordar nuestra pequeñez ante el universo que se presenta ante nosotros como una gra obra de teatro muda a aquellos oídos que no están prestos a oír. Miremos al cielo, veamos el espectáculo maravilloso de la lluvia de estrellas.

EL SONIDO DE LA LLUVIA Y EL COLOR DE LAS VOCALES

2010-07-16T10:24:00.000-07:00

Foto: BesoNegro

Estos días de mucho trabajo, de mucho cavilar y de mucho deber de pronto oyendo la lluvia en la noche desvelada pensé en Rimbaud, que busco en la poesía la alquímia del verbo, la forma de ver más allá de lo evidente por medio de la palabra, y que hasta le puso color a las vocales. Así, ese niño terrible se convirtió en un vidente, en un mirador de espacios más allá de los que normalmente podemos ver, pero que dejó eso plasmado en palabaras, cosa que otros no pudieron.

Sensación

Iré, cuando la tarde cante, azul, en verano,
herido por el trigo, a pisar la pradera;
soñador, sentiré su frescor en mis plantas
y dejaré que el viento me bañe la cabeza.

Sin hablar, sin pensar, iré por los senderos:
pero el amor sin límites me crecerá en el alma.
Me iré lejos, dichoso, como con una chica,
por los campos , tan lejos como el gitano vaga.

Marzo de 1870

Versión de Andrés Holguín

DE PESSOA A CROWLEY Y DE UNO A LOS MUCHOS

2010-05-06T15:09:00.000-07:00

Fernando Pessoa

"La lengua es mi Patria ,
Y no tengo patria, tengo matria,
Yo quiero fratria..."
De la canción Língua de Caetano Veloso
Inspirada en la frase de Pessoa: " Mi patria es la lengua portuguesa..."

Dicen que Pessoa conoció a Aleister Crowley por cartas, que le corrigió una carta astral que el mismo Crowley hizo de sí mismo y que publicaron, allí halló Pessoa un error de cáculo en ella y le participó esto al famoso ocultista. Crowley quedó impresionado de los conocimientos de astrología que poseía Pessoa, y se hicieron amigos así de correspondencia, más tarde el hombre más perverso del mundo (Crowley) viajó a Lisboa a conocer al poeta.

Cuentan que Fernando le contó al mago que cuando escribía sentía que no se sentía una persona, una sola, que sentía que él Fernando Pessoa no era uno era muchos, que residían en su pecho los muchos. El mago le dijo al poeta que explorara eso, y practicando ese consejo como un ejercicio nacieron los heterónimos que lo hicieron tan famoso. Si esta anécdota es real en verdad no lo sabemos pero le pone un poco de sabor a la maravilla que es leer los diversos personajes que son Pessoa y que no lo son a la vez.

Me impresionó la poesía de Pessoa cuando tenía como veinte años y aún me impresiona, hay muchas voces en él que resuenan en mis voces, ese multitud que reside en mi pecho y que no me deja ser consono conmigo mismo, quizá deba explorara mis propios heterónimos y ver la evolución, mientras mis voces se desencuentran y no se ponen de acuerdo, un día las citaré en un café para tomar con ellos una cerveza helada y decirles que se que yo no soy uno sino muchos.

Autopsicografía

O poeta é um fingidor.
Finge tão completamente
Que chega a fingir que é dor
A dor que deveras sente.

E os que lêem o que escreve,
Na dor lida sentem bem,
Não as duas que ele teve,
Mas só a que eles não têm.

E assim nas calhas de roda
Gira, a entreter a razão,
Esse comboio de corda
Que se chama coração.

Autopsicografía

El poeta es un fingidor.
Finge tan completamente
Que hasta finge que es dolor
El dolor que de veras siente.

Y quienes leen lo que escribe,
Sienten, en el dolor leído,
No los dos que el poeta vive
Sino aquél que no han tenido.

Y así va por su camino,
Distrayendo a la razón,
Ese tren sin real destino
Que se llama corazón.

ALMAFUERTE Y LA CORRESPONDENCIA QUE TRASCIENDE EL TIEMPO

2010-04-21T00:00:00.000-07:00

Pedro Bonifacio Palacios
Almafuerte
Imagen: Peña Folklórica Los Lanceros

Hace algunos años me mandó éste mail un buen amigo y hoy lo encontré revisando entre los archivos viejos, o quizás me lo mando como en una cápsula del tiempo. Hoy que los tiempos los siento difíciles, y que cada vez más siento que las cosas me cuestan, me llega este correo que les pongo a continuación. Así, recuerdo a mis amigos, hasta aquellos que no lo son más y a aquellos que han partido a otros estados. Pero sobre todo me recuerdo a mí mismo, tan olvidado siempre. Gracias Querido amigo por no olvidarme. Gracias a la providencia que me manda mensajes más allá del tiempo y la distancia.

¡Ay! De los días sombríos, esos que nos hacen creer que la luz ha huído de nuestro lado y tal vez nunca vuelva. Esos días que sentimos que la lucha a llegado a su fin, pues ya estamos vencidos.

La vida es dura, a menudo cruel, nos prueba hasta los tuétanos, prueba nuestra resistencia, nuestra paciencia, nuestro temple. No desfallescas amigo, no te digo que despues de la oscuridad está la luz, te digo que en la oscuridad misma estaá contenida la luz para aquellos ojos que quieren verla. No hay tormenta que destroce totalmente nuestra voluntad, pues es lo más divino que tenemos: LA VOLUNTAD.

Así que, no te des por vencido nunca, ni siquiera cuando creas que ya no existe salida, ni siquiera cuando sientas que estás a punto de sucumbir. Valor amigo mío , pues no estamos solos y no hay lucha que no tenga recompensa, tarde o temprano lo sabrás.

No desperdicies tu vida en el sufrimiento, el ser humano es capaz de sacrificarlo todo, absolutamente todo, excepto el sufrimiento. Así es, todo lo podemos perder pero nunca nunca nuestra capacidad de sufrir. Hay que salir de eso. Se feliz amigo mío.

Que este sea el mejor día de tu vida, vive la vida con intensidad, aprecia los tesoros que te han sido concedidos. La LUZ está dentro de tí, créelo.

´

Les mando este mensaje como manera de decirles que son importantes para mí aunque no siempre lo demuestre o no lo demuestre adecuadamente. A quienes siempre veo que tanto los aprecio y a quienes ya no veo que tanto los extraño.

Luego con este correo recordé a Almafuerte, el seudónimo del poeta argentino Pedro Bonifacio Palacios (1854-1917) y acá pongo este poema que aunque corto es poderoso y que me gusta desde hace mucho.

¡PIU AVANTI!

No te des por vencido, ni aun vencido,
no te sientas esclavo, ni aun esclavo;
trémulo de pavor, piénsate bravo,
y arremete feroz, ya mal herido.
Ten el tesón del clavo enmohecido
que ya viejo y ruin, vuelve a ser clavo;
no la cobarde estupidez del pavo
que amaina su plumaje al primer ruido.
Procede como Dios que nunca llora;
o como Lucifer, que nunca reza;
o como el robledal, cuya grandeza
necesita del agua y no la implora...
Que muerda y vocifere vengadora,
ya rodando en el polvo, tu cabeza!

ENTRE LA VORÁGINE Y CANAIMA

2010-03-31T07:35:00.000-07:00

Rómulo Gallegos

Pasé de La Vorágine a Canaima, de Colombia a Venezuela por la vía de la selva, la amazónica, la hermosa la del canto abierto, la del susurro, entre Arturo Cova y Marcos Vargas, entre los caucheros, los buscadores de oro, los asesinos, los aventureros, los estafadores y taimados tahúres. Entre por los llanos colombianos viniendo de Bogotá, remonté la selva hasta El Vichada para llegar al San Fernándo de Atabapo de Funes. Buscando a Alicia olvidando a Aracelis, vengando la afrenta de Barrera. Para luego en el Ventuari, que une el Orinoco con el Amazonas, brazos formidables del coloso que es esta tierra suramericana; en ese lugar aciago desviar mi camino hacia el Orinoco en busca de Canaima, ese dios malo que desnaturaliza al hombre, lo aplasta y lo cambia definitivamente. Entré al bar con Vargas y despaché con el al Cholo Parima, vengando la muerte del hermano viendo como "Aquella fuerza gozoza se convirtió en atormentada". Entre la Vorágine del alma del indio vencido, ese dicurso salvaje del dominado que en secreto se revela contra el dominador, hacia las "Bocas del Orinoco. Aguas del Padamu, del Ventuari..." El rio macho de los iracundos bramidos del Maipures y Atures, con ellos fui a rendir cuenta al mar y decirme de nuevo a mí mismo: " ¿Qué hubo? o ¿Se es o no se es?

Hermosas obras ambas que me llenaron de ganas de volver a Amazonas, donde la selva me llama y el Orinoco imponente me hipnotiza con su fuerza imponderable. Hermosas ambas que me hacen pensar en viajar y en adentrarme en la selva oscura de mí mismo y medirme.

LA MISTRAL, CHILE, EL VENDAVAL Y LA MIRADA TERRIBLE

2009-12-21T11:23:00.000-08:00

Ahora mismo pienso en el sur, en Chile, quizás por Gabriela Mistral que entró a mi vida de pronto, como un golpe como un vendaval que todo lo arrasa y todo lo limpia. Un vendaval que arrastró los despojos de mi ser a la oscura cañería del olvido. Yo no estaba atento y la encontré, como se encuentran las ciudades perdidas y los tesoros, sin buscar, sin querer, sin imaginar. Decía Heráclito que si uno no espera lo inesperado nunca encontrará lo que espera. Yo no esperaba el duro golpe de su mirada terrible, ni su voz de contralto tan seguro y dulce a la vez. Nunca imaginé verla entre tanta gente, entre tanta mundanidad, tan mundana y tan divina. Parece que se sumergiera en el mundo para disfrazar su naturaleza divina.

De pronto yo en el ojo del huracán, de pronto ella y yo bailando una danza innexplicable, un poema lúcido, de pronto mi alma y la suya transparentes y poseídas la una por la del otro. Gabriela (Mistral) llegó a mi vida un día viernes, un día sábado eramos cercanos, un día domingo nos amabamos, un día lunes no pertenecíamos, un día jueves...

Yo no imagino a Chile sin pensar en la Mistral, en el mar, en la delgadez como un pelo, en el merkén, en el vino, los viñedos, en el frio terrible de una mirada eterna, en Alfonsina Storni entrando al mar y en Gabriela.

Acá un poema de Mistral y un pequeño homenaje a esta chilena tan hermosa que llegó a mi vida de pronto y sin buscarlo.

BESOS

Hay besos que pronuncian por sí solos
la sentencia de amor condenatoria,
hay besos que se dan con la mirada
hay besos que se dan con la memoria.

Hay besos silenciosos, besos nobles
hay besos enigmáticos, sinceros
hay besos que se dan sólo las almas
hay besos por prohibidos, verdaderos.

Hay besos que calcinan y que hieren,
hay besos que arrebatan los sentidos,
hay besos misteriosos que han dejado
mil sueños errantes y perdidos.

Hay besos problemáticos que encierran
una clave que nadie ha descifrado,
hay besos que engendran la tragedia
cuantas rosas en broche han deshojado.

Hay besos perfumados, besos tibios
que palpitan en íntimos anhelos,
hay besos que en los labios dejan huellas
como un campo de sol entre dos hielos.

Hay besos que parecen azucenas
por sublimes, ingenuos y por puros,
hay besos traicioneros y cobardes,
hay besos maldecidos y perjuros.

Judas besa a Jesús y deja impresa
en su rostro de Dios, la felonía,
mientras la Magdalena con sus besos
fortifica piadosa su agonía.

Desde entonces en los besos palpita
el amor, la traición y los dolores,
en las bodas humanas se parecen
a la brisa que juega con las flores.

Hay besos que producen desvaríos
de amorosa pasión ardiente y loca,
tú los conoces bien son besos míos
inventados por mí, para tu boca.

Besos de llama que en rastro impreso
llevan los surcos de un amor vedado,
besos de tempestad, salvajes besos
que solo nuestros labios han probado.

¿Te acuerdas del primero...? Indefinible;
cubrió tu faz de cárdenos sonrojos
y en los espasmos de emoción terrible,
llenaron sé de lágrimas tus ojos.

¿Te acuerdas que una tarde en loco exceso
te vi celoso imaginando agravios,
te suspendí en mis brazos... vibró un beso,
y qué viste después...? Sangre en mis labios.

Yo te enseñe a besar: los besos fríos
son de impasible corazón de roca,
yo te enseñé a besar con besos míos
inventados por mí, para tu boca.

GABRIELA MISTRAL

(CHILE 1889- NEW YORK 1957)

SOÑÉ CON CUZCO Y CON TU MIRADA...

2009-11-15T12:49:00.000-08:00

Soñé con Cuzco, con el Titicaca, con la secreta y pública Isla del Sol. Secreta en lo secreto consumada, pública en los turistas visitada. Veo el camino del Inca en las noches estrelladas, la noche se despeja en mi ciudad luego de las tres de la madrugada. Pienso en Holadios, en Didelphia, en el bumerang dual de mi conciencia, en el adormecimiento de mi conciencia, en un posible despertar, como de una pesadilla. Me depierto de mis viajes como de una pesadilla, mis miedos transitan los caminos empedrados de mi imperio.

Ya que el amor huye de mí, aunque sé que existe, aunque se de berengenas y madrugadas, aunque sé de mapas de galaxias en tu mirada, mi soledad puede más y me conduce por la vía del fuego a cocinar el recuerdo de tus miradas. Tu recuerdo fermenta y leva el gluten de mi soledad, lo fortalece con amasado intenso de dos en dos. El pan que como es el pan que amasa tu ausencia, el pan que como es mi soledad que trabaja por la vía del fuego para llevarme a mis sueños terribles, cortos y lejanos de tí y de mí.

Ya no miro el cinturón de Orión, sé que no nos pertenecemos más. Nunca fui de nadie, sigo siendo tangencial en la vida, soy una tangente tímida pero orgullosa que se sabe no parte de la figura, pero la toca y la mira y muchas veces la envidia.

Soñé con Cuzco y con tu mirada, que ya no me mira... Y entre mi soledad y tu no hay ni un milímetro, pero no son las misma roca, como los muros de Cuzco. Soñé con Cuzco y con tu mirada...

LA DANZA DE LOS ARBOLES Y EL JARDIN DE LA AMISTAD

2009-10-27T16:38:00.000-07:00

Hoy me llegó este correo de mi muy querida amiga Mafer, la amistad y cultivar un jardín son las unicas cosas que valen la pena, así decía Epicuro. ¿Cultivar el jardín de la amistad y hacerse amigo de las plantas serviría? Bello recuerdo de una queridísima amiga.

Un árbol empuja a otro, un árbol empuja a otro, un árbol empuja a otro... Otro?

Sí, recuerdo hace un par de años que solía usar la grama como cama y ver danzar a los árboles con mi amigo Antonio, ese muchachón siempre tenía las palabras adecuadas y las historias más increíbles, recuerdo fielmente (porque recuerdo absolutamente todo) que ese día terminamos de comer y fuimos a descansar en la gramita de humanidades. Allí vimos los árboles, de repente él dijo “mira, están bailando…. Bailan, mira al compás del viento pan pan pan”, mis risas se escucharon por todo el sitio, no pude evitarlo. Hoy abrí la ventana de mi cuarto y vi a un árbol empujar a otro. Te recordé... no sé exactamente porqué.

Supongo que en algún lugar, tú viste también a un árbol danzar.

TEBAS, LA SIETE PUERTAS, LOS SIETE CHAKRAS Y EL TEMPLO INTERIOR

2009-10-25T11:23:00.000-07:00

Imagen: Eteocles contra Polinices
Origen: www.esquife.cult.cu

Para algunos estudiosos Esquilo es de los tres trágicos griegos el más profundo, el que en sus obras deja mensajes más adentrados en la búsqueda de sí mismo. En Los Siete Contra Tebas, tragedia del ciclo tebano, la cual es la que se conserva de Esquilo ya que como saben las tragedias eran escritas en una tetralogía, que consistían en tres tragedias y un drama satírico; así pues a la que corresponde Los Siete Contra Tebas estaba conformada por: Layo, Edipo y esta tragedia, el drama satiríco era La Esfinge. Los otros tres están perdidos.

En Los Siete Contra Tebas Esquilo habla de la maldición que le hizo Edipo a sus hijos Eteocles y Polinice de que ninguno reinaría sobre Tebas. Ellos decidieron turnarse un año cada uno en el trono de Tebas. Comenzó Eteocles pero cuando termino su primer año no quizo cerderle el mando a su hermano Polinices, este fue exilado y se fue a buscar aliados para hacerle la guerra a Eteocles. Así con otros seis héroes llegó a las puertas de Tebas a combatir a su hermano. Trato de tomar la ciudad atacando cada una de sus siete puertas con un héroe. A los que su hermano Eteocles contrapuso otro héroe. Esas siete puertas corresponden en número a los chakras y es posible que Tebas corresponda al templo interior o al cuerpo humano. Así en la tragedia Esquilo hace un descripción de cada uno de los enemigos que atacan a cada puerta con su debida contraparte, quizás así podríamos saber como combatir los enemigos que nos atacan. Esto es solo mi apreciación.

En cualquier caso esas siete puertas corresponden en número a las siete iglesias de San Pablo, a los Siete sellos del Apocalipsis y a un largo etcétera. Podría ser casualidad? No lo sé mientras tanto la obra es hermosa y merece la pena leerla.

PROMETEO ROBA EL FUEGO

2009-10-15T12:43:00.000-07:00

Christian Griepenkerl (1839-1916) , maestro de Schiele.
Prometeo roba el fuego de Zeus mientras dormita con Ganimedes.

LA CANTORA SE FUE A DESCANZAR CON MIMI

2009-10-07T18:40:00.000-07:00

Cuando se nos fue MIMI (Mi Miriam) en pleno entierro su hermana, a petición de MIMI, canto Alfonsina y el Mar, poema que siempre oímos en voz de Mercedes Sosa. En ese momento oyendo esa hermosa despedida que Gabriela Mistral le dio a Alfonsina Estorni, en plena despedida al más fuerte se le desgarró el corazón. El 4 de Octubre se nos fue La negra Sosa, la querida Mercedes, y supongo que en pleno entierro MIMI desde su sitio cantó para ella Alfonsina y el mar, y a todos de nuevo se nos desgarró el corazón.

No voy a hablar acá de quién fue Mercedes, solo diré que para mi está ligada con mis recuerdos de la cocina de MIMI y su voz con el recuerdo de mis raíces más profundas de latinoamérica. Adiós Mercedes, ve y canta con los ángeles. Gracia a la vida Mercedes que nos dio tu voz...

LAS COSAS TÁCITAS

2009-09-27T08:45:00.000-07:00

Cayo Cornelio Tácito

Con respecto a la creación de nuevas leyes en Venezuela no me queda más que citar a Tácito que bien dice las cosas, todo lo demás queda tácito.

"corruptissima respública, plurimae lege..."

Los Estados más corruptos son los que más leyes tienen.

Tácito

LA ROSA DE LOS VIENTOS, LA ROSA DE MIS VIENTOS

2009-08-09T17:18:00.000-07:00

Sinuosa se refleja la rosa, Borges viene y va de mi cabeza, es como un eco que resuena en los pasillos de mi ser, en los recovecos desconocidos, el las catacumbas de mi soma sema, en esta prisión que me ata y me desata, del mundo y del mundo de las ideas, Ah Platón! Quiero ver la rosa, hacerla florecer en el poema como dice Huidobro, la rosa secreta, esa que dicen que resume todo el universo. Hoy simplemente veo mis errores, mis miedos, huyo de ellos pero la rosa siempre es la rosa en el universo y en este cuerpo, en esta alma cansada de esperar, Ah Sabina! La rosa que me lleve al norte, que lo indique, que lo señale, que me muestre mi destino, mi camino, mi verdadero ser. Que cesen estos vientos y que bajen estas aguas.Borges otra vezLa rosa,
la inmarcesible rosa que no canto,
la que es peso y fragancia,
la del negro jardín en la alta noche,
la de cualquier jardín y cualquier tarde,
la rosa que resurge de la tenue
ceniza por el arte de la alquimia,
la rosa de los persas y de Ariosto,
la que siempre está sola,
la que siempre es la rosa de las rosas,
la joven flor platónica,
la ardiente y ciega rosa que no canto,
la rosa inalcanzable.

ARTE POÉTICA DE BORGES

2009-05-30T16:53:00.000-07:00

Estos días en los que pienso en el mar, y que mi maestro lee con sus alumnos La Odisea recuerdo este poema que tanto me gusta y me hace pensar en mi mismo y en la mar. En esta foto Jorge ase la nada, ¿acaso la nada nos ase a todos?

Arte Poético

Mirar el río hecho de tiempo y agua
y recordar que el tiempo es otro río,
saber que nos perdemos como el río
y que los rostros pasan como el agua.

Sentir que la vigilia es otro sueño
que sueña no soñar y que la muerte
que teme nuestra carne es esa muerte
de cada noche, que se llama sueño.

Ver en el día o en el año un símbolo
de los días del hombre y de sus años,
convertir el ultraje de los años
en una música, un rumor y un símbolo,

ver en la muerte el sueño, en el ocaso
un triste oro, tal es la poesía
que es inmortal y pobre. La poesía
vuelve como la aurora y el ocaso.

A veces en las tardes una cara
nos mira desde el fondo de un espejo;
el arte debe ser como ese espejo
que nos revela nuestra propia cara.

Cuentan que Ulises, harto de prodigios,
lloró de amor al divisar su Itaca
verde y humilde. El arte es esa Itaca
de verde eternidad, no de prodigios.

También es como el río interminable
que pasa y queda y es cristal de un mismo
Heráclito inconstante, que es el mismo
y es otro, como el río interminable.

JESÚS Y LOS GRIEGOS

2009-05-29T17:06:00.000-07:00

Eleusis

Y vinieron unos griegos preguntando por Jesús:

Había ciertos griegos entre los que habían subido a adorar en la
fiesta.
Ellos se acercaron a Felipe, que era de Betsaida de Galilea, y le rogaban diciendo:
—Señor, quisiéramos ver a Jesús.
Felipe fue y se lo dijo a Andrés. Andrés y
Felipe se lo dijeron a Jesús.
Y Jesús les respondió diciendo: —Ha llegado la
hora para que el Hijo del Hombre sea glorificado.
De cierto, de cierto os
digo que a menos que el grano de trigo caiga en la tierra y muera, queda solo;
pero si muere, lleva mucho fruto.
El que ama su vida, la pierde; pero el que
odia su vida en este mundo, para vida eterna la guardará.
Si alguno me sirve,
sígame; y donde yo estoy, allí también estará mi servidor. Si alguno me sirve,
el Padre le honrará.

Dicen algunos entendios que por medio de estas palabras dio a conocer Jesús a los griegos que Él había sido iniciado en los misterios de Eleusis, y así se reconocía con ellos como hermano.

LA CEGUERA, SARAMAGO Y BRUEGHEL

2009-04-01T09:32:00.000-07:00

La Parabola de los ciegos.
Peter Brueghel el viejo.

Vi una pelicula llamada Blindness, me gusto y me impacto, de ahi me refirieron al libro en que se basa la pelicula Ensayo sobre la ceguera de Jose Saramago, lo lei y me gusta tambien. Nunca me pasa que la peli me parece tan buena como el libro, como me paso con esta pelicula-libro. Aunque en otros casos he visto la pelicula primero y luego lei el libro, nunca como esta vez las dos me gustaron por igual.Pienso que el director Fernando Meirelles hizo una excelente adaptacion, con un guion escrito por Don McKellar, bien apegado al libro y con una mirada de alguien que ama y conoce de verdad el libro. Me parecio excelente que esta bastante apegada al libro, ademas para que Saramago accediera a vender los derechos pidio expresamente que fuese respetado eso de que la pelicula no se puede situar en ninguna ciudad en especifico ni lo personas tienen nombres, solo hay referencias a ellos: El primer ciego, el hombre dela venda en el ojo, la mujer de las gafas oscuras. Paradojicamente la pelicula visualmente es excelente, la fotografia innovadora desde mi punto de vista y la musica le da cierta monotonia que llega a exasperar, creo que es a proposito. La escena de brutalidad sexual es aterradora y golpea de verdad aunque luego me entere que el director la acorto porque a muchas mujeres le parecio ofensiva, creo que esa es una razon muy hollywoodense, pero bueno, Meirelles esta ya por esos lares y debe adaptarse. El capitalismo cinematografico que dicen.

No dejo de sorprenderme porque el director mostro la imagen del cuadro de Brueghel el viejo la Parabola de los ciegos en la pelicula, pero la descripcion de Saramago en el libro tambien me refiero a ese cuadro. Por eso, que se que muchos o todos saben que el ensayo es una parabola de la ceguera de la condicion humana y etcetera, pero me encanto ver el cuadro recreado en alguna escena.

La peli vale la pena verla y el libro por su puesto leerlo, es una de las mejores que he visto en mucho tiempo.

ACERCA DE LA BELLEZA SUSURRANTE

2009-03-14T20:47:00.000-07:00

Otra ciudad, lejania de mi Merida, de lo que quiero, de lo que hacia, de mi familia, de mis amigos de mis amores primordiales, de mi maestro, de mis escuelas, de mi madre casa. Hay sacrificios que deben hacerse para que algo se cristalice dentro, sacrificios concientes, este es uno de ellos.
Caracas, es como una bella mujer venida a menos, se adivina su otrora belleza, pero ha sido golpeada, ha estado enferma, de varicela, con sus marcas caracteristica, pero de pronto deambulando por ella, se le ven grandes y sensuales piernas y uno piensa que en el pasado fue una bella mujer. Es una miss de anos antiguos que ahora vive en la calle, como yunkie, como recojelatas, como huelepega, pero mantiene sus ojos azules, violentados por si misma, con mirada violada, pero bellos ojos al fin.
Cerca del Avila, lejos de mi Sierra Nevada, busque la montana para no olvida mi origen montanes, no es lo mismo, es como un Centro Comercial con maticas y bella vista. La gente se aglomera, se apura a subir, no ven nada, se ven a si mismo, siempre el egoismo. A despecho de tu desamor, tu hermosura, prodiga su milagro por la tarde... Ah, Borges oportuno. La soledad y el silencio que siempre ayudan, el trabajo fuerte con conciencia que nunca es perdido.
Los fuegos y la poesia latente en mi vida... la cocina y las letras que me llaman, me buscan, los sabores y el arte, que dicen que no son uno y el otro, pero hasta los pajaritos y los arboles me susurran que no olvide cual es mi mision aca. Ah, maestro, cuanto te extrano. Amores que de lejos se ven mejor, gente que me extrana, no se sabe lo que se tiene hasta que se pierde. Nunca me tuvieron y yo que las anhelaba tanto, nunca me respetaron y yo que tanto las he querido.
Aqui, en lo bello, entre lo feo, en mi mismo entre tanta gente. Yo que soy tan gentefobico, encuentro que el universo conspira para que vaya hacia ti mi Senor. La belleza no me olvida, me grita por todos lados, soy yo, tu enamorada silente.

SILVIO RODRIGUEZ, LOS ENCUENTROS Y JUDITH

2008-12-14T04:57:00.000-08:00

Existen cantantes con los que necesariamente debemos entrar en contacto; una vez me dijo una amiga refiriendose a una candidata a Decana de la facultad, que ella era quien le había presentado a Silvio Rodriguez. Yo que he admirado a Silvio mucho tiempo, me emocioné con un poco de envidia de que mi amiga había conocido a ese cantautor tan caro a mi corazón. Por su puesto que resultó siendo metáfora y que por esa candidata mi amiga había entrado en contacto con la música de Rodriguez.

Mi caso con Silvio fue casual, no se oía en mi casa, empezaba yo a tocar guitarra, y un día en casa de unos amigos musicos de mi papá, tocan la Canción del Elegio, canción que megustó tanto que pregunté de quién era, algún distraído me dijo que era de Soledad Bravo, pasé tiempo pensando que era de ella. En esos días en que ni la internet y sus maravillas me hubiesen ayudado a saber la verdad, otro día en la terraza de un edificio un amigo de un amigo que tocaba guitarra tocó la Canción del Elegido, yo dije que me gustaba mucho esa canción de Soledad Bravo, todos rieron, me presentaron a Silvio por medio de la burla y de Fábula de Tres Hermanos.

Pasaron los años, me hice fan, oí la discografía extensa y extraordinaria del cubano, me aprendí las canciones, se incrustó en mi corazón y marcó mi vida. Momentos marcados por sus canciones. Hace poco otra amiga me regaló una canción que no conocía, lleno de sorpresa e indignación de fan dedicado la oí y estoy sorprendido de ella, es tan hermosa que la pongo acá para compartirla con algún otro fan del cantautor que no la lleve aún en su corazón o para que alguien entre en contacto.

RILKE Y LA POESÍA CLARIVIDENTE

2008-12-02T09:48:00.000-08:00

Rainer a la izquierda en Rusia con Lou Andrea-Salomé

Dicen que los poetas, los verdaderos, los universales son verdaderos clarividentes. Que ven la realidad más allá de la apariencia, que ven el universo con mirada profunda, con mirada de sagitarianos. Los poetas son místicos, o Casandras de las letras, que dicen las verdadades, predicen el futuro, cantan el destino, profanan el tiempo sin que nadie le crea. ¡Ah! Agamenón, cuantos hachazos hubieras evitado. La poesía hace del lenguaje una tierra donde cultivan la belleza, la vida, o muestran lo inevitable de la muerte.
Rainer María Rilke es otra Casandra, otro clari-vidente que juega con el lenguaje, en su caso el alemán, ese mismo de Goethe, ese mismo en el que se ha explorado al hombre, al saber y a todos los pensadores de la humanidad. Rilke es más que"Cartas a un joven poeta", su sensibilidad lo llevó a entender que el amor según entendían los griegos es ponerse en armonía uno con el otro, afinarse cual instrumentos, eso que viene de filia, de filo-sophia, que es ponerse en armonía, afinarse con la idea que el universo es todo uno. En su dulce e impactante poema Canción de amor lo muestra. Rilke, cuyo nombre lo cambió de Renné a Rainer Lou Andreas-Salomé la misma de Reé, Nietzsche y Freud; supo lo que sabian los antiguos griegos, que no hay amor sin armonía, sin afinación no dejó ésta bella pieza que me conmueve y me turba y hoy me hace sentir desolado y solitario pero con una dulzura difícil de expresar.

Otra traducción:

CANCIÓN DE AMOR

¿Cómo sujetar mi alma para
que no roce la tuya?
¿Cómo debo elevarla
hasta las otras cosas, sobre ti?
Quisiera cobijarla bajo cualquier objeto perdido,
en un rincón extraño y mudo
donde tu hundura vibra.

Pero todo aquello que tocamos, tú y yo,
nos une, como un golpe de arco,
que una sola voz arranca de dos cuerdas.
¿En qué instrumento nos tensaron?
¿Qué violinista nos tiene en la mano?
¡Oh, dulce canción!

POR TI, PARA QUE UN DÍA LLEGARAS

Por ti, para que tú un día llegaras,
¿no respiraba yo a media noche
el flujo que ascendía de las noches?
Porque esperaba, con magnificencias
casi inagotables, saciar tu rostro
cuando reposó una vez contra el mío
en infinita suposición.
Silencioso se hizo espacio en mis rasgos;
para responder a tu gran mirada
se espejaba, se ahondaba mi sangre.
¡Qué expresión fue sembrada en mi interior
para que, cuando crece tu sonrisa,
proyecte sobre ti espacio cósmico!
Pero tú no vienes, o vienes demasiado tarde.
Precipitaros, ángeles, sobre este
linar azul. ¡Segad, segad, oh ángeles!

Versión de Jaime Ferrero Alemparte

RAINER MARIA RILKE, LAS VIBRACIONES Y EL AMOR

2008-10-28T08:24:00.000-07:00

Rainer María Rilke por Paula Modersohn-Becker

Rilke es uno de los poetas más importantes de la lengua germana y uno de los más destacados de la literatura mundial. Este poema hermoso, poderoso, me toca mis fibras más profundas y me conmueve en lo escencial. Me hace pensar en la teoría de las vibraciones, tod es vibración, y que el amor no es más que la amistad prendida en fuego, es vibrar en la misma frecuencia. O dulce canción al amor, sutil y armoniosa. Me hace recordar también todas las veces que he creído, y de hecho he vibrado junto a alguien.

CANCIÓN DE AMOR

¿Cómo sujetar mi alma para
que no roce la tuya?
¿Cómo debo elevarla
hasta las otras cosas, sobre ti?
Quisiera cobijarla bajo algo perdido perdido,
en un rincón extraño y mudo
que no resonará cuando tu hondura vibra.

Pero cuanto nos toca a ti y a mi,
nos une, como un golpe de arco,
que una sola voz arranca de dos cuerdas.
¿En qué instrumento juntos nos tensaron?
¿Y qué mano nos pulsa formando ese sonido?
¡Oh, dulce canción!

PROMETEO ENCADENADO Y EL ÁGUILA DEVORANDO SU HÍGADO

2008-10-13T12:32:00.000-07:00

El Tormento de Prometeo
Rubens
1611-1612

PROMETEO ENCADENADO

2008-10-06T13:32:00.000-07:00

Vulcano encadenando a Prometeo
Dirck van Baburen (Dutch, ca. 1590 — 1624)

El mito de Prometeo es uno de los más interesantes, uno de los que más me gusta y uno de los más recurrentesen la mitología de distintos países. Este bello cuadro del danés van Baburen muestra a Vulcano y a Mercurio, caduceo en mano; encadenando a el titán Prometeo. Su crimen: Dar esperanza ciega a los hombres y robar el fuego para dárselo también. El fuego principio de todas las artes. El fuego el espíritu, el fuego de la luz en la razón.

El Prometeo Encadenado de Esquilo es de sus obras conservadas la más antigua, de verdad unade mis preferidas de toda la tragedia griega que nos ha llegado a nuestros días.

ARISTÓTELES Y EL LICEO

2008-10-02T15:46:00.000-07:00

Dicen que el 2 de Octubre del año 322 antes de Cristo murió en la ciudad de Calcis en la isla de Eubea la mente más basta que hatenido la humanidad: Aristóteles. Este gran hombre fue alumno de Platón, preceptor de Alejandro Magno, e influyó a grandes pensadores como: Al-Farabi, Avicenna, Averroes, Alberto Magno, Maimonides, Copérnico, Galileo Galilei, Claudio Ptolomeo, Ayn Rand y a Santo Tomás de Aquino. Además influyó en todo la filosofía occidental, estableció las bases para el pensamiento científico e hizo grandes estudios en astronomía, biología, anatomía, botánica, zoología, política, metafísica, ética, filosofia en resumen estudió y por tanto pensó sobre casi todo lo que concierne al ser humano, el mundo y el universo.

Su obra es tan basta y de una profundidad tal que aún tiene vigencia en el mundo. Fundó el Liceo, en un bosque dedicado a Apolo Likeos, y allí donde impartía sus clases caminando alrrededor de los jardines comenzó lo que luego llamarían la Escuela Peripatética. Vivió sólo 62 años, y su obra y pensamiento son de los más estudiados en la historia de la filosofía y de la humanidad. Influyó a la filosofía árabe que lo reedescubrieron y luego a la filosofía escolástica.

VENEZUELA ARROPADA POR EL HAMPA

2008-09-06T14:18:00.000-07:00

Viajé un poco por el país estos días, y he vuelto un poco triste, Venezuela está arropada por el hampa. Ya no hay respeto por la vida, y menos por la propiedad ajena. Muertos a diario, sosobra, nervios de estar en la calle, cualquier carro, cualquier moto y todos piensan que es un atraco. Estoy muy triste, a nuestro país se lo lleva el diablo mientras los políticos, como siempre hablan pistoladas y cuentan sus mentiras. El pueblo engañado no vota por el país, vota por sus propias conveniencias. El tercer mundo lo hace la política, los políticos y el pueblo, que no vota por el candidato sino por su propio egoísmo. Los países son bipartidistas, pero eso de los partidos políticos bastante engañoso, el candidato lo impone el partido, no importa quién sea.

Monigotes estos candidatos, y monigotes los votantes, triste debemos estar, el país está en ruinas, se lo lleva la desidia y la falta de nacionalismo, y en un gobierno militar que permite la delincuencia como medio de perpetuarse, los venezolanos se debaten entre huir del país o luchar contra la corriente. Pienso en todos los hijos de inmigrantes que de mi país se han ido.La fría ceguera política embate en la noches de mi país y a mi pueblo lo abriga el hampa, que triste imagen.

LA LUNA LLENA, LAS TONADAS, SIMÓN DIAZ Y ESTOS DIAS DE PRUEBAS

2008-08-17T23:04:00.000-07:00

La versión de Tonada de la luna llena de Caetano Veloso que me gusta mucho

La luna está llena, en una noche difícil, como difícil ha sido mi vida. No me quejo, la vida de todos ha sido difícil, pero estoy en un momento de duras pruebas. Con esta luna recuerdo la Tonada de la Luna llena de Simón Diaz, que es un canto de ordeño, que me hace pensar que me ordeña la vida, la luna misma me ordeña. Dice Gurdjieff que la luna vive de la energía que generan nuestros conflictos emocionales, que de esa energía se alimenta y así se desarrolla en busca de convertirse en un planeta. Quizás es una alegoría de que ciertas entidades se alimentan de nuestros sentimientos negativos.

En los llanos venezolanos, durante la época de lluvia, que dura seis meses se aprovecha que el ganado se puede confinar a una zona pequeña y que hay suficiente comida, y se ordeñan las vacas. Las vacas se encierran y se separan de sus becerros la noche anterior, de madrugada se van liberando una a una las hembras y sus crías, para ello se nombran: El ordeñador, con su soga va cantando una tonada que menciona el nombre de la vaca a la que le toca turno, la vaca y el becerro se llaman igual, cuando oyen su nombre saben que serán liberados y se ponen a las puertas, el becerrero tiene el trabajo de liberar solo esos animales, la hembra se ata y se le pone el becerro para que baje la leche y luego se retira para ordeñarla. Siempre cantando, el ordeñador hace su trabajo eficientemente, y la canción sirve para hablar de las novedades, del paisaje, de sus dolores propios. Solo se puede ser veraz a través de la poesía, por eso las Tonadas las puede entender cualquiera, aunque no sepa nada de campo. Simón Díaz era becerrero cuando niño, y compuso esta bella tonada que hoy recuerdo con cierta tristeza, viendo a la luna y preguntándome ¿hasta cuándo le daré de comer a la luna?

TONADA DE LA LUNA LLENA
Yo vide una garza mora
Dándole combate a un río
Así es como se enamora
Tu corazón con el mío

Luna llena, luna llena
Menguante

Anda muchacho a la casa
Y me traes la carabina
Pa’ mata’ a ese gavilán
Que no me deja gallina

La luna me está mirando
Yo no sé lo que me ve
Yo tengo la ropa limpia
Ayer tarde la lavé

Luna llena, luna llena
Menguante.
Simón diaz

ANDRÉS ELOY BLANCO Y LA LOCA LUZ CARABALLO

2008-08-06T22:56:00.000-07:00

El 6 de agosto de 1897 nacé en Cumaná el poeta popular de Venezuela Andrés Eloy Blanco. Me llamó la atención que nadie hizo mención de esto, así que decidí publicar algo en homenaje de este querido poeta.

Este hombre prolífico en la poesía, insistente en la política y reconocido en la amistad se graduó de Abogado en la Universidad Central de Venezuela en 1919, ya era conocido opositor de la dictadura de Juan Vicente Gómez y había sido preso en la famosa cárcel La Rotunda. Le pusieron a San Fernándo de Apure como ciudad por prisión, allí como abogado defiende en juicio a Doña Francisca Vázquez de Carrillo, la mujer que inspiró a Gallegos a su famosa Doña Bárbara. Esto me hace pensar que los hombres notables generalmente conocen otros hombres notables. Luego de ganar varios concursos literarios en Venezuela y de publicar en diversos periódicos venezolanos y de editar otra impresos gana en 1923 el Primer Premio en los Juegos Florales de Santander, certamen hispanoamericano patrocinado por la Academia de la Lengua Española, con su poema: Canto a España, poema este que le da fama fuera de Venezuela.

En 1932 mientras estaba confinado en Timotes, Estado Mérida, de boca del niño Edecio LaRiva Araujo, futuro político venezolano, oye el poeta la leyenda de la Loca Luz Caraballo del que luego escribe su poema Palabreo de la Loca Luz Caraballo, que aún hoy se puede oir de boca de niños del páramo en el parque que en honor a este personaje hay en Apartaderos.

Muchas son las anécdotas y vicisitudes que vivió este hombre, que entre otras cosas clamó al pintor: ¡Píntame angelitos negros! como pidiendo dejar atrás el racismo de unamanera hermosa. Una de ellas cuenta que el Gobenador de Apure que estaba encargado de su confinamiento en esa ciudad, se iba con Blanco en las tardes a hablar de literatura, de poesía y de música, ya que era este hombre un poeta y violinista reconocido, haciendo de estos enemigos políticos grandes amigos que los unía la fraternidad del arte.

Fue en su vida un poeta glorioso, un político enconado, un editor impecable, un diplomático consumado y un gran amigo de sus amigos, este venezolano fue un hombre notable, murió en México el 21 de Mayo de 1955 dejando un legado de poesía y venezonalidad.

PALABREO DE LA LOCA LUZ CARABALLO

De Chachopo a Apartaderos
caminas, Luz Caraballo,
con violeticas de mayo,
con carneritos de enero;
inviernos del ventisquero,
farallón de los veranos,
con fríos cordilleranos,
con riscos y ajetreos,
se te van poniendo feos
los deditos de tus manos.

La cumbre te circunscribe
al sólo aliento del nombre,
lo que te queda del hombre
que quien sabe donde vive;
cinco años que no te escribe,
diez años que no lo ves,
y entre golpes y traspiés,
persiguiendo tus ovejos,
se te van poniendo viejos
los deditos de tus piés.

El hombre lleva en sus cachos
algodón de tus corderos,
tu ilusión cuenta sombreros
mientras tú cuentas muchachos;
una hembra y cuatro machos,
subida, bajada y brinco,
y cuando pide tu ahínco
frailejón para olvidarte
la angustia se te reparte:
uno, dos, tres, cuatro, cinco.

Tu hija está en un serrallo,
dos hijos se te murieron,
los otros dos se te fueron
detrás de un hombre a caballo.
"La Loca Luz Caraballo"
dice el decreto del Juez,
porque te encontró una vez,
sin hijos y sin carneros,
contaditos los luceros:
... seis, siete, ocho, nueve, diez...

SILENCIO

Cuando tú te quedes muda,
cuando yo me quede ciego,
nos quedarán las manos
y el silencio.

Cuando tú te pongas vieja,
cuando yo me ponga viejo,
nos quedarán los labios
y el silencio.

Cuando tú te quedes muerta,
cuando yo me quede muerto,
tendrán que enterrarnos juntos
y en silencio;

y cuando tú resucites,
cuando yo viva de nuevo,
nos volveremos a amar
en silencio;

y cuando todo se acabe
por siempre en el universo,
será un silencio de amor
el silencio.

ASÍ HABLABA ZARATUSTRA, DEL HOMBRE SUSPENDIDO ENCAMINADO HACIA EL SUPERHOMBRE

2008-08-04T23:30:00.000-07:00

"El hombre es una cuerda tendida entre el animal y el superhombre... una cuerda tendida sobre el abismo.
Un peligroso cruzar, un peligroso mirar hacia atrás, un peligroso estremecerse y detener el paso.
Lo que tiene de interesante el hombre es ser puente y no, fin; lo que puede amarse en el hombre es ser tránsito y hundimiento .
Amo a los que no saben vivir sino encaminados al hundimiento, pues son los que cruzan el abismo."

ESTOS DÍAS RAROS DE BERGMAN Y BORGES

2008-08-04T08:43:00.000-07:00

Del séptimo sello de Bergman

Estos días han sido días raros, he visto a Bergman, como con devoción pero con un temor al blanco y negro, que no me venía desde que tenía un viejo TV amarillo en mi cuarto, ese que trasmitía los canales en esos colores. Quizás el miedo a esas películas de terror en la madrugada desobediente del niño que fui. Tengo un cierto temor que sólo acá admito, pero no es ese temor bárbaro y novelero a la soledad, ¿Acaso es soledad la mía? es un temor como al futuro, a lo incierto, hago planes, buenos planes, bellos planes, y luego temo a ellos.

He visto una casa hermosa, como soñada, que hace una linea paralela con la linea de mi futuro. Sueño mi jardín colorido y fragante, pero temo tenerlo. He sido golpeado por la ceguera de Vallejo Buero y por la prosa poética y profética de Borges, leo sus cuentos como por obligación. He despertado estos días con amor a las letras, el sol que cambia su posición en estas montañas silenciosas afecta de un modo distinto mi ser estos días.

Me he acercado y disfrutado del juego de la seducción, pero con intención no he llegado a nada por medio de él. Seduzco y me dejo seducir pero no se consuma el juego, no hay ganador ni perdedor, es como una partida de ajedrez con tablas eternas, ahogo a mi rey y nadie lo nota. Disfruto de la mujer de una manera parca y sosegada, los pequeños placeres secretos que todos tenemos están tan presentes en mí estos días que no puedo más que disfrutarlos.

Estos días recuerdo sin dolor el pasado, no añoro nada, aunque extraño esa fuerza que la tristeza nos insufla en el pecho, ahora escribo con una honda alegría de no estar triste. Vi un canario bailar en el verde pasto de la mañana, oí a las flores desperesarse entre la maleza que las cerca, el sol tuesta las hojas viejas.

Hoy leí a Borges, oí a los clásicos, me bañe en agua de azahar, tome jugo de naranjas, desayune tostada de trigo rústica y higadillos con crema y ginebra Bombay, los aromaticé con brotes de ajo y cebolla, miré al sol, pensé en Dios y me senté a escribir, cosa que hace días no hacía. Me sorprendió en la mañana con una mirada añorada, a la que no correspondí, y en la soledad matutina de mi casa mire mi vida que es bella y fragante y que estos días está impregnada de tranquilidad. Y aunque la tormenta arrecia en el exterior, dentro de mi casita hay paz, pero en unos días raros de Bergman y Borges.

BORGES, LO PERDIDO, LO DICHO Y LO NO DICHO

2008-07-30T12:24:00.000-07:00

Borges, simpre Borges... ir a sus poemas es como adentrarse en los archivos de mi propia alma, no es porque piense que soy Jorge Luis, sino porque el hombre es tan universal que cuando el dice las cosas yo pienso que mejor no se podrían decir, no escribo poesía porque pienso que Borges ya lo dijo todo por mi.

Lo Perdido

¿Dónde estará mi vida, la que pudo
haber sido y no fue, la venturosa
o la de triste horror, esa otra cosa
que pudo ser la espada o el escudo
y que no fue? ¿Dónde estará el perdido
antepasado persa o el noruego,
dónde el azar de no quedarme ciego,
dónde el ancla y el mar, dónde el olvido
de ser quien soy? ¿Dónde estará la pura
noche que al rudo labrador confía
el iletrado y laborioso día,
según lo quiere la literatura?
Pienso también en esa compañera
que me esperaba, y que tal vez me espera.

J. L. Borges

Córdoba, la lejanía, García Lorca y la muerte.

2008-07-17T21:33:00.000-07:00

Aunque se ha postergado de nuevo nuestro encuentro, ¡Oh Córdoba!; te sigo extrañando sin conocerte. Sigue en mi pecho el ardiente deseo de ver tus torres desde la llanura, cuando llegue a ti lo haré por tierra y a pie en el último tramo. Iré a ti antes que a Santiago y aunque no sea tu cuerpo campo de estrellas, una estrella oculta me ha guiado a ti desde hace mucho. Te deseo, como se desea a un cuerpo lubrico, Córdoba, lejana y sola. Federico insufló en mi las ganas de estar en ti; mi amiga que me presentó a Federico no te extraña como yo... Se aproxima el tiempo en que recorra tus callejuelas y acaricie tu hermosura, mientras tanto... sueño contigo como un mar que me inunda el alma pero no me ahoga, me hace flotar. Y esta semana que la muerte tanto ha gritado su acecho, que la muerte con su constante susurro clama a mi oído su dominio sobre todos, debe esperar. Desde tus torres me observa y no nos podemos encontrar... aún.

La Canción del Jinete

Córdoba.
Lejana y sola.

Jaca negra, luna grande,
y aceitunas en mi alforja.
Aunque sepa los caminos
yo nunca llegaré a Córdoba.

Por el llano, por el viento,
jaca negra, luna roja.
La muerte me está mirando
desde las torres de Córdoba.

¡Ay qué camino tan largo!
¡Ay mi jaca valerosa!
¡Ay, que la muerte me espera,
antes de llegar a Córdoba!

Córdoba.
Lejana y sola.

Federico García Lorca

APOLONIO DE TYANA, LA MUERTE, LA VIDA... LA INVISIBILIDAD

2008-07-01T07:09:00.000-07:00

"No hay muerte de nada, sólo en apariencia. El cambio de la esencia al ser parece ser el nacimiento y el cambio del ser a la esencia parece ser la muerte, pero en realidad nadie nace ni muere. Es simplemente ser visible y entonces invisible; lo primero a través de la densidad de la materia y lo último por la sutileza de la esencia..."

Esto lo dice Apolonio de Tyana y esto también:

"La ley nos obliga a morir por la libertad, la naturaleza nos ordena morir por nuestros padres, nuestros amigos y nuestros hijos. Todos los hombres están atados a estos deberes. Pero un deber mayor descansa en el sabio, él debe morir por sus principios y por la verdad que él ama más que a su vida..."

Antes de llamarseles santos a los hombres que hacían de conexión entre el mundo de los hombres y el de los dioses eran llamados daimon, de la palabra griega que significa eso mensajero entre los hombres y los dioses. Apolonio fue un daimon, un intermediario entre este mundo y órdenes superiores. Hoy día y si hubiese sido cristiano sería San Apolonio, lo cierto es que este hombre gozó en su tiempo de una fama tan grande como la de Jesús en los suyos y se dice que no sólo es una prueba del contacto del mundo occidental y oriental sino que en los registros de unos monasterios budistas de Nepal hay pruebas de su visita, por escrito.

Apolonio se dedicó, luego de su instrucción y sus muchos viajes, a la renovación y depuración de los ritos iniciáticos de todos los cultos, desde el culto de Esculapio, hasta los misterios de Isis, Elusis y Orfeo. Un hombre así es un hombre notable.

IONESCO, EL ABSURDO, VICTIMAS DEL DEBER, LA CLÁSICA Y EL ETERNO RESPLANDOR DE UNA MENTE SIN MEMORIA

2008-06-14T23:17:00.000-07:00

El teatro del absurdo fue un movimiento que renovó el teatro de las viejas estructuras fosilizadas que desde siglos lo había alejado en muchos casos de su intención real de arte consiente y catártico y por tanto de arte sagrado. Beckett y Ionesco son sus representantes más conocidos; pero, Genet, Artaud, Adamov, Stoppard, Pinter, Mrosev, Arrabal, Piñeiro y Tardieu, son autores que han trabajaron este estilo teatral de manera maravillosa. El absurdo como recurso usa la metáfora poética como medio de expresión de la ansiedad del hombre, lo incongruente de su existencia, la ceguera de su destino, lo inexplicable de su propia condición múltiple y paradójica, inconsistente y dinámica, amnésica de sí misma y dicotómica; donde como bien lo dice Gurdjieff todo sucede y nada es hecho. Así, este estilo se aleja de la realidad objetiva y se sume en una especie de ambiente de ensueño o fantasía, un teatro superrealizante en la medida en que el superrealismo sea onírico.

En el teatro del absurdo lo trágico y lo cómico no se definen con los límites acostumbrados y en una especie de danza onírica se burlan de las estructuras que hasta entonces existieron en el teatro. Lo trágico en el teatro del absurdo es la propia existencia humana, que es incoherente como lo muestra en muchos de los diálogos de los que se vale para hacer una sátira de la propia existencia humana. El hombre que no muestra coherencia entre su propia condición y sus deseos, que se vuelven estereotipos, una suerte de histeria colectiva que abandona la individualidad en beneficio al bien común inconsciente, a sueños y deseos prefabricados y vendidos por la sociedad misma y determinados por el momento histórico.

El hombre es absurdo, así el teatro rompe la lógica que hasta ese momento dominó el hilo dramático de las obras que se escribían para inspirarse en otra "lógica y otra psicología, aportando contradicción a la no contradicción y no contradicción a lo que el sentido común juzga como contradictoria, abandonando el principio de identidad y de la unidad de los caracteres en beneficio del movimiento, de una psicología dinámica... (Víctimas del Deber. E. Ionesco)". Los personajes no son siempre los mismos, la personalidad no existe, en ellos no hay sino fuerzas contradictorias o no contradictorias, haciendo que los personajes sean cada vez menos ellos mismos perdiendo su forma frente a lo informe del devenir, cada personaje es menos él mismo que el otro. Eso lo explica en su propia obra Ionesco, poniendo su manifiesto en boca de uno de sus personajes.

Situaciones que no corresponden al hilo dramático hasta entonces planteado, diálogos que en apariencia no dicen nada, incongruencia de los diálogos, varias líneas discursivas que en una especie de polifonía se conjugan en escena, alegorías, símbolos, pero todo sin cierre ni punto de vista, dejan que el espectador saque sus propias conclusiones interviniendo de manera impactante en el choque dramático necesario para que la catarsis en el espectador se produzca, para que el sentido de la propia condición humana, a manera de espejo donde se vea representada la condición humana y el espectador allí se mire, como herramienta para conocerse a sí mismo. Las piezas abandonan el sentido de identidad, de unidad de los personajes y caracteres, la acción, la casualidad, todo en beneficio del movimiento, un movimiento vertiginoso que lleva a los personajes a trasgredir sus propias fronteras y a intercambiarse unos con otros, a ser varios personajes a la vez, trasladándose en brincos de una lado a otro, de una representación a otra, haciendo difícil para el espectador entender la obra y para el actor interpretarla.

El pasado fin de semana La Clásica, una Compañía de teatro dedicado al estudio y puesta en escena de obras del teatro universal, presentó la Obra: Víctimas del Deber de Eugenio Ionesco en la ciudad de Mérida, Venezuela. La obra contó con una dirección impecable y un montaje hermoso y profundo por parte de Rossana Ceruso. Esta obra hace una sátira del psicoanálisis, es una sátira del psicoanálisis freudiana pero que se vale de un lenguaje onírico, donde el autor expone muchos preceptos del teatro del absurdo en boca de sus personajes. La obra es terriblemente buena y de un impacto que deja secuelas en el espectador por varios días, es una comedia donde los trágico se hace cómico, y lo cómico resulta siendo trágico para el hombre mismo. Hace burla del complejo de Edipo y de la dialéctica Hegeliana, el cuchillo del personaje Nicolás podría representar la muerte, la imposibilidad de comunicación, la falsedad del hombre, lo ilógico de su existencia, la inconformidad de la sociedad, pero como siempre el autor no concluye nada y deja abierta toda posibilidad de interpretación. Lo trágico del hombre es lo insoportable de su propia exisistencia, lo trágico es la propia realidad, muestra en la cotidianidad del hombre una desmitificación de las acciones del hombre mismo, mostrando el trasfondo trágico, absurdo, paradójico de él mismo.

En la obra, Ionesco hace que Choubert el personaje principal represente una especie de obra de teatro dentro de la obra de teatro, que además de burlarse de las escuelas rígidas e inconcientes de teatros que perdieron conexión con el sentido original del teatro o nunca la tuvieron, nos hace preguntarnos como espectadores si nuestra vida no es más que una interpretación de una obra absurda, donde representamos una y otras vez una sucesión de personajes que no hacen más que contradecirse unos con otros, haciendo en ese constante movimiento las veces de lo que denominamos personalidad. No lo sé, pero es impactante preguntarselo. También en la obra hay una búsqueda constante de un tal Mallot con una "t" al final, que nunca aparece pero está siempre presente durante toda la obra, la pesquisa policial del Mallot con una "t" al final nos muestra un adrentrarse en la psiquis humana, y un recorrido por su propia interioridad, por su puesto en forma burlesca y graciosa pero muy inteligente. No termina uno de entender toda la profundidad de la obra enmascarada en incoherencia que contiene esta obra pero nos preguntamos ¿Dónde está Mallot con una "t" al final, ¿Dónde estamos nosotros mismos?.

Finalmente muchos dicen que el teatro del absurdo influyó sobre Buñuel y su cine, aunque sobre eso existe controversia, pero en lo personal pienso que la película The eternal sunshine of spotless mind (Michel Gondry, 2004), escrita por el excéntrico Charlie Kaufman está influenciada por esta obra de Ionesco. En ambas, obra teatral y película hay un adentrarse en la psiquis del personaje, en sus recuerdos, traumas y humillaciones como medio de exploración de él mismo y muestra una batalla en cada personaje para encontrar en Choubert el recuerdo de Mallot con una "t" y desaparecer en Joel Barish el recuerdo el recuerdo de Clementine. Sea como sea tengo ahora un profundo respeto por el teatro del absurdo y en especial por Ionesco que nos regaló obras impresionantes y de una trascendencia no tan anunciada y muchas veces subestimada.

VINCENT VAN GOGH Y SU OBRA LITERARIA

2008-04-14T13:40:00.000-07:00

Autoretrato. 1887. Museé D´Orsay.
París.

Un de los momentos más importantes en mi vida ocurrió más o menos en el año 1995 cuando por invitación de mi amiga Rossana nos reuníamos a leer La biografía de Vincent Van Gogh escrita por Henri Perruchot. (Henri Perruchot. La vie de Van Gogh. Hachette. Paris. 1957.) No sólo que el autor de la biografía es un ferviente admirador e investigador tanto de la vida, como de la obra de Vincet, sino que, escribe de una forma que podría catalogarse de poética acerca de ese extraño pintor de cabellos rojizos. A la vez alternaba Rossana la lectura de la biografía con la lectura de las cartas a su hermano Theo, donde Van gogh se muestra por entero. En esas lecturas que realizabamos los sábados, se inició mi interés por la pintura, el arte en general y mi admiración absoluta por Vincent Van Gogh.

Vincent Willem, ese holandés que sólo vendió un cuadro en su vida, pero que luego de su muerte se paga por sus pinturas sumas exorbitantes, fue uno de los pintures más prolíficos de la historia, su obra cuenta con 900 cuadros, 1600 dibujos y más de 800 cartas, 650 de ellas a su hermano Theo, todo esto en sólo diez años. Estas cartas las considero su obra literaria, porque en ellas expresó el pintor su particular forma de mirar la pintura, su evolución como artista y de cómo pintó su obra. En las cartas se puede conocer a un Vincent profundo, sensible y sumamente espiritual. Theo que parece ser Vincent mismo y sin quien quizás el pintor no hubiese podido trabajar con la intensidad que lo hizo, parece ser una suerte de otra mitad de Vincent, un "otro", un mismo Vincent. encontré esta bella frase sobre las cartas de Vincent aquí:

"Unas 650 cartas que constituyen una obra literaria: un diario íntimo y un ensayo sobre pintura que Vincent escribía para su otro "yo".
Un diario íntimo, porque Vincent abría su corazón a Théo como si se tratara de sí mismo, como si fueran una misma persona, y le hablaba acerca de sus aspiraciones, de sus dudas y de sus miedos, y sobre todo de la soledad. Cada una de sus cartas permite conocer un poco más de su personalidad, de su espiritualidad y su preocupación por los demás, de la lucha constante que mantuvo durante toda la vida por hacer lo que más quería: pintar.
Sus cartas componen un verdadero ensayo sobre pintura. En ellas habla acerca del uso del color, de la perspectiva, de los temas y de las técnicas utilizadas, no sólo por él sino también por sus contemporáneos y por sus predecesores. Incluso establece sus preferencias por los pintores holandeses Rembrandt y Hals, y sus relaciones con los impresionistas..."

Vicent es para mí y para el grupo de amigos que con Rossana leímos sobre su vida, el prototipo del artista ideal y no por lo que sufrió en su vida sino por esa visión hermosa acerca del arte, ese perseverar contra la adversidad, lo prolífico de su obra y por esa sentencia que dice en una de sus cartas, que debería ser el eslogan de todo artist serio y frase que llevo consigo desde entonces que dice:

"No hay que dejar pasar un solo día sin trazar
una linea..."
Vincent Van Gogh

SHAKESPEARE Y LA MALDICIÓN DEL INNOMBRABLE

2008-04-04T22:35:00.000-07:00

MacBeth. 1948. Versión cinematográfica Dirigida por Orson Welles.
MacBeth (O. Welles) Lady MacBeth (Jeanette Nolan)

Shakespeare es un de mis autores favoritos, es un cliché decir que el hombre escribió en sus obras temas universales, vigentes en cualquier parte del mundo en cualquier época, tanto conocimiento exhibe sobre el hombre, es tan cercano a nosotros que es imposible no apasionarse con sus obras.

Su obra MacBeth, es una de las más extrañas e impactantes. Habla del poder y de la ambición y a los extremos a que puede conducirnos. Famosas son las escenas delas brujas que le dan un caríz diabólico a la obra, cabe mencionar que en el ámbito de teatro se cree que ésta obra carga con una maldición, se dice que extraños sucesos ocurren en el montaje y presentación de la misma. Tanto es así que la gente de teatro considera de mala suerte el sólo pronunciar el nombre de la obra, así que le dicen el innombrable.

En el Acto V, Escena V; Shakespeare pone en boca del innombrable uno de los textos más fuertes y conmovedores a mi juicio, de la obra entera del autor; nos dice lo poco trascendente de la condición humana y es impactante la sencillez con que bellamente William expone esta idea.

" Out, out, brief candle!
Life´s but a walking shadow, a poor player
that struts and frets his hour upon the stage
and then is heard no more: it is a tale
told by a idiot, full of sound and fury,
signifying nothing."

"¡Extínguete , extínguete, fugaz antorcha!...
¡La vida no es más que una sombra que pasa, un pobre cómico
que se pavonea y agita una hora sobre la escena,
y después no se le oye más...; un cuento
narrado por un idiota con ruido y furia,
y que nada significa..."

NO ENTRE AQUÍ QUIEN NO SEPA GEOMETRÍA

2008-04-01T21:32:00.000-07:00

Escuela de Atenas.
Rafael Sanzio. 1510.
Museos Vaticanos

NO ENTRE AQUÍ QUIEN NO SEPA GEOMETRÍA

Así decía la inscripción puesta en el frontón de la Academia de Platón, la geometría o estudio de las medidas de la tierra era fundamental para el estudio de la filosofía en dicha institución griega. Para Platón las matemáticas eran de tal importancia que hacía que sus discípulos dedicaran diez años de su permanencia en la Academia al estudio de las mismas y cinco años al estudio de la filosofía.

Es posible que estuviera conciente de que las matemáticas dan a quienes las estudian herramientas necesarias para el pensamiento lógico análitico, más allá de la disciplina necesaria para tales estudios, la práctica continua de abstracciones mentales para entender los planteamientos matemáticos dan al estudiante una amplitud mental que antes no se lograría con otros estudios. La necesidad de un método ordenado y aplicado paso a paso para el estudio y búsqueda del resultado de un planteamiento o problema matemático dan una amplitud en el pensamiento lógico del hombre, que de otra forma no se conseguiría.

"La geometría elemental es la rama de las matemáticas que estudia las propiedads intrínsecas de las figuras, es decir, las que no se alteran con el movimiento...." Geometría Plana y del espacio de A. Baldor. Así podemos decir que el estudio de figuras que no se alteran con el movimiento hace que esas figuras estén fijas ante el constante movimiento del universo (vida), el hombre que nunca es el mismo, como el río de Heráclito; al ver figuras inalterables y estudiar cuales de ellas son llamadas perfectas, estudia lo que no tiene en sí mismo: un no alterarse ante el movimiento. Al estudiar las figuras perfectas estudia la perfección, al entender que las figuras geometricas dan una idea de la conformación del universo, el hombre estudia en pequeño lo que es en grande.

Viendo los postulados y axiomas necesarios para el estudio de la geometría elemental que no sólo deben aceptarse como tal para poder seguir adelante en el estudio de la misma, sino que son tan perfectos en su simpleza y tan ciertos que la profundidad contenida en ellos sólo se muestra ante el estudiante concentrado.

Un ejemplo:

Por dos puntos pasa una recta y solamente una.

Finalmente para Platón las matematicas servían para: "elevar el conocimiento del alma hasta el conocimiento del bien, una ciencia de la cual ningún arte ni ningún conocimiento pudiera prescindir..."

EL ARTE PARA BRICEÑO GUERRERO

2008-03-22T21:01:00.000-07:00

“El arte, sí...el arte. El futuro de nuestros pueblos está allí. El arte propicia ese encuentro con lo más universal desde cada particularidad. El desarrollo del arte latinoamericano propiciará otros desarrollos, porque no sólo el artista es el pintor, el escultor, el poeta… También puede que sea un científico, un pensador... un político, un héroe – en un sentido bueno de las palabras –. Creo que la creación de formas nuevas de convivencia también de alguna manera son arte.”

José Manuel Briceño Guerrero
Fragmento de Entrevista para Íconos (2005)

BAUDELAIRE, EL AJENJO Y LA EMBRIAGUEZ

2008-03-17T20:39:00.000-07:00

Charles Baudelaire (1821-1867) es uno de los llamados poetas malditos, y es considerado cómo padre y modelo de la poesía moderna. Vivió en la Paris del Quartier Latin con sus jóvenes intelectuales, del Mont Matre con sus pintores, la París del modernismo, de Delacroix, de los impresionistas, de la vida bohemia, del Moulin Rouge, de los bistrots donde la tertulia giraba en torno a una copa de abshyntum, el llamado Hada verde que según decía podía conducir a la locura e incluso a la muerte.

En lo personal Baudelaire me gusta mucho sus Flores del Mal me marcaron en lo más profundo de mi alma de jóven estudiante. Su pesimismo, su ironía, su mirada oscura del hombre y sus pasiones me influyeron y me alejaron de la cotidianidad, de la estupidez de lo púberes, me hicieron compañía en mi vida de outsider, de extranjero, de ajeno a todo, me hicieron sentirme no tan sólo.

Les dejo este poema que me gusta mucho, quizás una de la opciones de embriaguez debió ser Ajenjo.

EMBRIÁGUENSE

Hay que estar ebrio siempre. Todo reside en eso: ésta es la única cuestión. Para no sentir el horrible peso del Tiempo que nos rompe las espaldas y nos hace inclinar hacia la tierra, hay que embriagarse sin descanso.

Pero, ¿de qué? De vino, de poesía o de virtud, a vuestro gusto. Pero embriáguense.

Y si a veces, sobre las gradas de un palacio, sobre la verde hierba de una zanja, en la soledad huraña de su cuarto, la ebriedad ya atenuada o desaparecida ustedes se despiertan pregunten al viento, a la ola, a la estrella, al pájaro, al reloj, a todo lo que huye, a todo lo que gime, a todo lo que rueda, a todo lo que canta, a todo lo que habla, pregúntenle qué hora es; y el viento, la ola, la estrella, el pájaro, el reloj, contestarán:
“¡Es hora de embriagarse!
Para no ser los esclavos martirizados del Tiempo,
¡embriáguense, embriáguense sin cesar!
De vino, de poesía o de virtud, a vuestro gusto.

ZARATUSTRA SE VA A LA MONTAÑA

2008-03-06T20:31:00.000-08:00

Ceballos
Homenaje a Zaratustra
«Advenimiento del superhombre»
2000

Cuando Zaratustra tenía treinta años, abandonó su patria y el lago de su patria y se fue a la montaña. Gozó allí de su espíritu y su soledad y no se cansó de ello por espacio de diez años. Al fin cambió de parecer, y un día se levantó al romper la aurora ofreció su rostro al sol y le habló de la siguiente manera:

"¡Qué sería tu felicidad, radiante astro si no tuvieses aquellos para los

que brillas!

Así hablaba Zaratustra

Friedrich Nietzsche

Así comienza el prólogo del libro de Nietzsche tan amado por algunos -Antonio por ejemplo- y tan despreciado por otros -Antonio too- Comienza un análisis y un catálogo de las ideas del autor de una manera más que poética. Este libro duro y hermoso nos mueve las fibras mas inconmovibles de nuestro ser. Y la vía para la realización del superhombre teoría ésta tergiversada por muchos y malentendida por muchos más.

Apertura de Zaratustra en Algo Mayor

2008-03-05T07:21:00.000-08:00

En honor a Federico y a la verdad, qué es lo que se debe buscar en la vida abro éste blog.